La Pinchufleta Nro. 3

 

 

 

 

 

La Pinchufleta Nro. 3 - Leer Aquí

 

 

 

La Pinchufleta leyendo su propia revista

La Pinchufleta en febrero (Nro 2), AGARRENSEN FUERTE MANGA DE FORROS!!!

 

 https://online.fliphtml5.com/sizqp/La-Pinchufleta-Revista/

 

 

Música del video, Autor: La Mona Jiménez, versión de Titi Fernández

Video: El equipo de la Pinchufleta  

Revista Digital La Pinchufleta (Publicación mensual)

Nro 1 - Enero de 2026

Leer aquí  

 

 

 

La Pinchuflera en Instagram

 

 

Idea y Dirección Editorial: Abelardo de Carril  

Contacto: lapinchufleta.revista@gmail.com

 

 

 

  

 

Publicación de mi libro de poemas - Que cuando digo palabra

 

  

Maquetación y diseño de portada, Horacio Moschini

 

 

 

 

Que cuando digo palabra es una recopilación y selección de poemas realizada por el autor, un recorrido a lo largo de las décadas durante las cuales Moschini se mantuvo fiel a este género literario. Ahora, que ha iniciado un giro hacia los terrenos de la prosa y el relato, se hacía necesario, dejar una reseña representativa de su obra poética, donde se pueden visualizar algunas de sus ideas recurrentes como el lenguaje, el tiempo, lo nocturno, el caos, y el amor y la angustia. Que cuando digo palabra (además poema final dentro de esta recopilación) sería una metáfora del conflicto constante ente el lenguaje, desde una visión estática, y el caos que irrumpe continuamente y lo transforma; dando como resultado, según Horacio Moschini, no sólo el nacimiento de un poema, sino en ocasiones, el de auténticos universos.

Abelardo del Carril

Características 

Recopilación y selección propias

Ilustraciones propias

Fecha de publicación; 23 de noviembre de 2025

Tapa dura, 146 páginas

ISBN-13 979-8274010382

Ver publicación

  

También disponible en formato digital (e-book) - Precio 1 dólar

Ir a publicación en formato digital

 

 

 

 

 

 

 

Tango Fuera de Escena - Impreso en Argentina

 Tango Fuera de Escena - Relato - 2da Edición

 

Impreso en Argentina bajo demanda. También disponible en España, Portugal, Estados Unidos, México, Colombia, Ecuador, Bolivia, Chile y Uruguay.

Explorando nuevas alternativas de edición, para escapar un poco de Amazon, y obtener un precio más razonable para el lector; aun así, la impresión bajo demanda resulta todavía algo onerosa, el costo de envío a domicilio se reduce bastante aunque el precio final sigue aún algo elevado.

 

 

Comprar aquí

 

 

 

Publicación del relato Tango fuera de escena

Tango fuera de escena

Este relato, pienso ahora que ya lo he finalizado, propone entre otras cosas, crear poesía a partir del resentimiento y la marginalidad, y en ese punto creo haber estado a la altura de tal desafío.

Esa poesía resultante se encuentra, según creo, mucho más cerca de la fatalidad que de la esperanza, es la poesía de los burdeles, de la noche mal habida, una luna que se refleja en ese charco de agua podrida justo en el instante del crimen.

Querido lector, si al adentrarte en estos textos puedes llegar a percibir el aroma a jazmín que brota de las ruinas de esta guerra interior, podré seguir pensando que escribir, aunque sea un acto inútil, es algo de lo que no me voy a arrepentir.

H. M.

 

 

 

 

Versión en papel y tapa blanda 

https://www.amazon.com/dp/B0FBHB5LRJ

 

ISBN-13 979-8285587774 

 

 

Versión digital e-book Kindle, 0,99 U$S

https://www.amazon.com/dp/B0FBHY2XQG

 

ASIN ‏ : ‎ B0FBHY2XQG

 

© Todos los derechos reservados

 

 

*****

 

Disponible vía Amazon en Estados Unidos, Canadá y México. Europa: España, Alemania, Francia, Reino Unido, Italia, Países Bajos, Suecia, Polonia y Bélgica. Asia-Pacífico: Japón, India, Australia y Singapur. Oriente Medio y África: Emiratos Árabes Unidos, Arabia Saudita y Egipto. 

 

Lamentablemente desde Argentina hay que importarlos...  

 

También se vende en Taiwan, por sólo por sólo NT$ 456 元  

https://www.sanmin.com.tw/product/index/014397003

 

Y en Dinamarca, por la módica suma de kr. 104,95 👑👑

 

https://www.saxo.com/dk/tango-fuera-de-escena_bog_9798285587774

 

 

 

 

 

 

Un libro a disposición del mundo todo

Casi 15 años de blog
Muchas gracias por haberme acompañado durante esta etapa

 

 

 

 

Animación: Horacio Moschini

 

 

Final

Un signo eclipsa la luna, así como algunas palabras eclipsan poemas. La oscuridad se ha llenado de ojos, justo ahora que ya no quedan miradas dispuestas a conjugarse.

Las gentes corren hacia ninguna parte, nadie se detiene a respirar la magia fugaz.

Y el mundo que todo lo abarca, se desvanece triste, como si el devenir no fuese más que un maldito reloj.

 

 

 

Radio Sur y Tinta - El Mago Futurista - Lectura de dos poemas

Lectura de dos poemas en el programa "No me pares ahora" de Radio Sur y Tinta, a cargo de su conductor Juan Ranieri. Fecha, 21 de noviembre de 2024.

El programa "No me pares ahora" se transmite todos los jueves de 18 a 21 hs por Spotify. Cada transmisión además, permanece a disposición del oyente para poder ser escuchada en cualquier momento.

Mi agradecimiento a Juan y a su equipo de colaboradores. 

 

 

Lunes descalzo

A Alejandra Llanos

Hoy es lunes, estoy en Güemes ¿De qué colores estás pintando?


¿De qué colores te vi en la noche? Te vi de azul, de azul morado, de azul y gris, de gris metálico, de metal frío, de luz huraña, de un color mío que reflejabas.


Estoy en Güemes, estoy de noche ¿De qué color es la distancia?

¿A que distancia está la luna cuando la llevan encapuchada?



Estoy de noche, estoy azul

estoy morado

estoy así, estoy sonámbulo

estoy en Güemes

estoy descalzo.



¿De qué color son tus pezones? Un día así, un día extraño

 
¿O a quién buscaba yo merodeando?

¿A quién buscaba?



Amor y odio

odio y rechazo

rechazo y yo

 
sambayon y abrazo

óleo y amor

lunes descalzo

lunes en Güemes

te estoy nombrando.

 

 

Escrito el 30 de marzo de 1998, en Güemes, Provincia de Salta, publicado sin modificaciones

 

 

 

Diálogo muy breve cerca de una esquina

Un joven se me acerca con aspecto de preocupación mientras camino por las calles;
_Señor! señor! Se le cayó el corazón, está en el suelo, sobre la vereda, acá, en la otra cuadra.
_Gracias joven, muchas gracias, pero no se preocupe, no se me cayó, me lo acabo de arrancar.

"El Mago Futurista" en formato digital

 

Una opción mucho más económica para nuestros deteriorados bolsillos argentinos, y por qué no, también para los de cualquier otro sitio del orbe. El mago futurista (La obra donde las ilustraciones hacen malabares con los versos, donde todo se convierte en un circo bizarro y desquiciado)  ahora también en formato e-book de Kindle (Libros digitales de Amazon) para leer y disfrutar desde el celular, la tablet o la compu (o las tres juntas). Un precio mucho mas accesible que la edición en papel y sin costo de envío ya que se descarga desde Internet. la aplicación Kindle, que sirve para leer este tipo de libros es gratuita.

¿Qué dice la prensa mundial? 😜

Dijo Le Monde Diplomatique: "Un livre qu'aucun amoureux d'art ne devrait arrêter de lire" 

Dijo The Guardian: "A masterpiece of poetry and illustration"

Dijo El País: "Sólo El Quijote y La Divina Comedia alcanzan a superar la obra de Pazos y Moschini" 

 

Clic aquí para comprar

  Calificaciones y opiniones 

 

 

Gráfica: Roberto Pazos 

Publicación de El Mago Futurista

Fotografía, Roberto Pazos

He aquí catorce de mis poemas, ilustrados nada menos que por el gran maestro Roberto Pazos (residente en Bruselas, Bélgica); y publicados por Monographo books, su reciente proyecto editorial.

Esta creación colaborativa, que fue a la vez una reinvención de nuestra amistad, comenzó a gestarse en medio de la época de pandemia y terminó publicada el 27 de marzo de este año. El gran mérito de esta publicación corresponde a Pazos, que durante todo ese tiempo trabajó sin prisa pero sin pausa y haciendo interactuar sus imágenes con mis palabras; mi labor se limitó a la revisión de los textos, y solo en dos de los catorce decidí reescribir el poema casi en su totalidad.   

Aliento a todos mis lectores a sumergirse en este milagro, que no es ni más ni menos que una perfecta conjunción, una alineación cósmica entre las letras y las artes visuales.

Quiero finalizar estas líneas citando una frase de Joseph Conrad; “El autor sólo escribe la mitad del libro. De la otra mitad debe ocuparse el lector”. 

Quedan todos invitados a la magia salvaje y primitiva de leer imágenes.

Horacio Moschini 

 

Comprar el libro en Amazon  

Comprar el libro en Peecho.com, Amsterdam (Print on demand) Edición de lujo con papel satinado  

Ambas ediciones son de tapa dura

Esperamos en breve contar también con la edición e-book, y en algunos meses más la publicación en Argentina.

También en mi canal de YouTube

 

 

 

Los que vuelven despiertos - Poema/Animación/Sonido

Poema y animación: Horacio Moschini

Imágenes de dominio público (Wikimedia Commons)

Tema musical Galería de audio de Youtube (Shadoma - Autor: The Mini Vandals)

 

También en YouTube: https://youtu.be/SzcxppK0zk4

 

Canciones de lenguaje negro (Versión 1) - Poema/Animación/Sonido

Poema, animación Horacio Moschini
Tema musical Galería de audio de Youtube (Sloppy Clav - Autor: Godmode)


También en YouTube: https://youtu.be/lLbee-mBXoE  

Balada do peixe morto

 

Oh que peixe tão morto!
veio à noite pra me ver,
a canção que canta sem sentido
é uma canção que fala sobre ele.


Milhões de pessoas tão magras
comeram o peixe do meu ser,
o mar que estava tão longe
o mar que não percebeu.

 

Peixe morto está vivo
e está chegando aqui sigiloso,
os barcos no porto não dormem
e sonham à noite com ele.


Oh peixe tão corajoso que vem!
Minha canção eu quero te dizer.
Oh peixe tão morto e tão belo,
o peixe morto morreu.

 

 Horacio Moschini - 1996

 

 

Fotografía de licencia libre

Crédito: Skitterphoto

  

Las voces de Yemanjá, Poema/Animación/Sonido

 

 - Versión preliminar -

 

 

Insomnio geométrico, Poema/Animación/Sonido

Poema y animación, Horacio Moschini.

Tema musical con licencia de dominio público, Patterns Of Sadness - Auutor, Jeremy Korpas.

Imágenes de dominio público. 

También en YouTube:   https://youtu.be/tXZsd2VZNqQ

 

 

Como una ambición murciélaga, Poema/Animación/Sonido

Poema y animación y audio-mix de Horacio Moschini,
Temas musicales con licencia de dominio público;
Erik Satie
Jeremy Korpas,
y Amulets.

También en YouTube:  https://youtu.be/8kwke01Z3bU

 

 

 

 

 

Tango de un exilio, Poema/Animación/Sonido

Poema, animación y audio-mix de Horacio Moschini
Temas musicales de licencia de dominio público;
Erik Satie,
Jeremy Korpas,
y Amulets.

 

 También en YouTube: https://youtu.be/5as32aiVHy8

  

 

En los últimos días, Poema/Animación/Sonido

Poema y animación, Horacio Moschini. 

Se utilizaron imágenes y sonido de dominio público. 

 

También en YouTube: https://youtu.be/ap5_oM6hrb4

 

Diecisiete raíces de esta tierra

A los desaparecidos de la colectividad japonesa en Argentina
A los 30.000 todos

 

 

Quisiera hablar de una parte, pero sin excluirla de un todo. ¿Cómo expresar esta intención de forma clara y transparente? ¿Debo decir que son 17 jóvenes nikkei? ¿O que son 16, si uno es japonés? ¿Digo además que es muy posible que el número haya sido mayor? ¿O digo que son 30.000 todos juntos?

¿Sería pertinente mencionar a los barcos de inmigrantes que llegaban a este puerto?

¿Correspondería hablar de desarraigo? ¿O más bien de integración sincera en una nueva tierra?

¿O mejor solamente digo "torturas" y "vuelos de la muerte en medio de los habeas corpus"?

¿Puedo exclamar que están "¡Presentes!" aunque aún falte hallar la mayoría de sus cuerpos?

 

¿Debo tener en cuenta el sistema de creencias niponas en cuanto a la muerte?

 
¿Correría el riesgo de caer en un lugar común mencionando que se trataba del hijo o de la hija de un tintorero o de un floricultor?

¿Se podría suponer acaso, que fueron motivados por la imagen del "Che" y por admiración a la revolución cubana?

 

¿Qué sería más respetuoso para con esta colectividad? ¿Sostener que estaban al margen de la política o de todo activismo, y que fueron desaparecidos sólo por figurar en la agenda de alguien? ¿O sería tal vez más valiente decir que sí, que efectivamente, algo habían hecho para honrar sus ideales? 

 

 

 

 

¿Debería improvisar un nombre ficticio, por ejemplo, Pablo Ishizuki?

 

 

¿O digo mejor…

Juan Alberto Asato (28 años, operario)

Ricardo Dakuyaku (23 años, estudiante y jugador de rugby)

Carlos Horacio Gushiken (21 años, operario y militante )

Julio Eduardo Gushiken (21 años, empleado y militante)

Amelia Ana Higa Arakaki (29 años, estudiante de arquitectura)

Juan Alberto Cardozo Higa (32 años, empleado)

Juan Carlos Higa (29 años, periodista y poeta)

Katsuya Cacho Higa (26 años, sociólogo)

Carlos Eduardo Ishikawa (26 años, jugador de rugby y entrenador)

Luis Esteban Matsuyama (23 años, estudiante universitario)

Norma Inés Matsuyama (19 años, embarazada, estudiante secundaria)

Carlos Aníbal Nakandakare (20 años, estudiante)

Jorge Koke Nakamura (21 años, militante social)

Eduardo Jorge Oshiro (18 años argentino, militante)

Oscar Oshiro Takeshi (36 años, Abogado)

Juan Takara (33 años, contador público)    

Emilio Yoshimiya Otaki (29 años, empleado)?

 

 

Decir que son 17 o algún otro número no tiene mayor importancia,
ya son sangre que abona esta tierra,
ya son rayos de luz de ese sol por nacer,
ese bello cerezo que florece,
esa buena semilla que promete raíz.

 

Milonga quieta

Esta noche digo, se agigantan las ausencias.
y lo digo en esta noche
cuando se acumulan tantas otras.

Y así en cada una
me voy anocheciendo
y casi sin darme cuenta me voy ausentizando.

Se me escapan los últimos encuentros
los pobres encuentros digo,
porque ya venían desamparados.

Desamparo y desencuentro
han venido a anochecerme,
y yo me anochezco manso
sin oponer resistencia.

Y sin oponer resistencia,
yo que supe brillar,
de ausencias me voy apagando.

 

 

 

* Escrito en la madrugada del lunes 7 de marzo de 2022

Tal vez un kilme

 

 

Camino sin pies, mis tobillos van colgando en un esbozo de levitación.

Antes, cuando la vida provenía del pulso de la tierra, la sangre del cosmos corría por nuestras venas, y por nuestros brazos recibíamos energía del sol y las estrellas.

En mi simulacro de movimiento, voy entre las ánimas de mis hermanos que transitan la maldición de este éxodo sin tiempo.

Voy digo, pero mi sombra no me acompaña, mi sombra se avergüenza de mí…

¿Y yo qué puedo decirle? Le digo que perdí mis raíces, que ya no sé quién soy, que dicen que me espera un hombre-dios crucificado, al que yo no entiendo.   

Le digo que ya no sé quién soy, tal vez un paria, tal vez nadie, tal vez un kilme.

 

 

 

Aquí mi último libro

Palabras para lo inexpresable

A mi amigo Julio César Ocanto
In Memoriam

 

Alabastrejo

nopo sicu salmut icorabae

alitivenso nanuc ipistigola.

 

Nanu sop, nanu aliviesta

nu porsifema talud salimistrano…

 

¡Taka tiromae!

nupud galitoriavi

cucu sinoi narilopendu

catu liporasú salimanuca

 

Teru alabastrejo

noparsifonda tucato

alabastrejo momae pirofisiano

alabastrejo tarsinópito ramulcufero

¡makariput! ¡makariput! ¡makariput! 

 

 

 

En realidad, el texto anterior fue escrito en la madrugada del 8 de febrero, cinco días antes de su fallecimiento, la mañana del día 13. Ya, todos sus allegados sabíamos que su salud estaba muy deteriorada y que no tenía posibilidades de recuperarse.
 
Escribí ese texto tal vez a modo de conjuro, tal vez con la inútil esperanza de que mis palabras pudieran ayudarlo o tal vez por el egoísmo de no dejarlo ir. Estas palabras me surgieron de forma fluida y espontanea, por supuesto no conozco sus significados, si es que tienen alguno; pero las escribí con un sentimiento de enojo y de rabia contra esa metástasis que en menos de un año se lo estaba terminando de llevar.


***
 

Julio nació en Cañuelas el 18 de octubre de 1961, y en este pueblo pasó sus primeros años hasta que sus padres se mudaron a la localidad de Banfield. Allí ayudaba a su padre, mecánico, que preparaba coches para una escudería, de ahí su afición por las carreras del TC y algunas de Fórmula 1, que seguía todos los domingos.

Su madre, Rosa Casco, hoy docente jubilada, acarrea el inmenso dolor con gran entereza; lo llamaba cariñosamente, El Negro.

Yo lo conocí en el año 1983, cuando los dos trabajábamos en el ferrocarril, a partir de ese momento nunca dejamos de ser amigos. En ese entonces tenía una larga melena, unos pocos años después, decidió raparse, costumbre que mantuvo por el resto de su vida.

El ferrocarril tiene una mística muy especial... Allá por 1983, la época en que ingresamos, cuando la Linea Roca se estaba electrificando, el movimiento de trenes todavía se operaba por señales y enclavamiento mecánico del antiguo sistema inglés, por ejemplo, para dar señal de ingreso a un tren, el señalero debía jalar unas grandes palancas de hierro, lo que requería bastante fuerza. Todos, el jefe de estación, el auxiliar, el señalero, el cambista, el guardabarreras, formábamos parte de ese ecosistema que era cada estación.

Especialmente por las noches, cuando había menos movimiento de trenes, en la amplia cabina de señales de la Estación de Monte Grande, se armaban interminables mateadas, a veces también algún asado, eventos que eran escenario de historias y anécdotas, relatadas generalmente por los más viejos.
 
Aunque no me considero un fanático del ferrocarril, me siento aún parte de esa mística, así como seguramente se consideraba Julio. Lamentablemente en 1995, bajo la presidencia de un señor que no quiero nombrar (dicen que trae mala suerte), a Julio se le impuso el famoso "retiro voluntario obligatorio" en el marco del plan de desmantelamiento de los ferrocarriles nacionales, comenzado por la dictadura y continuado por el patilludo innombrable. Julio siempre guardó con orgullo su gorra de auxiliar de estación. 

En lo extralaboral, compartíamos lecturas y gustos musicales, fuimos juntos a varios conciertos, uno de los que recuerdo fue el de Laurie Anderson en 2005, pero principalmente, a los de Fripp como solista, y los de King Crimson, en 1994, y la última vez en octubre de 2019.
 
Él fue también quien me acercó a la lectura de los libros de Carlos Castaneda.

Durante los años ‘80 y ’90, recorríamos frecuentemente el underground porteño, lugares como Cemento, El Parakultural, Medio Mundo Varieté y antros similares donde conocimos personajes increíbles como Fernando Noy, Batato Barea, Tortonese, Alejandro Urdampilleta, Las Gambas al Ajillo y muchos otros... Fuimos a ver a Los Redondos a un teatrito de San Telmo, cuando muy pocos los conocían, allí estaba además Enrique Symns. Más recientemente, íbamos con frecuencia a escuchar bandas de jazz o a músicos como Luis Salinas, Daniel Piazzolla, a lugares como Teatro Ensamble, en Banfield o al Teatro Municipal de Lomas de Zamora; básicamente, se puede decir que donde había jazz estaba Julio.
Teníamos ya las entradas para el concierto de Pat Metheny, pero por el comienzo de la pandemia del COVID, el evento se suspendió. Además de estos gustos musicales ochentosos y luego más modernos, Julio escuchaba de tanto en tanto a José Larralde, lo que supongo, remitía a sus años de infancia en Cañuelas.
 
Él tenía como una antena especial para descubrir este tipo de lugares y personas mucho antes de que fueran famosos o tan siquiera conocidos, siempre buscaba su música y sus lecturas entre autores independientes, o entre lo exótico, como su interés por la música ancestral japonesa o el teatro Kabuki. en este sentido, siempre lo consideré mi maestro.
 
Poseía mucho talento como observador, y en mi opinión, una cuestión de respeto excesivo le impedía ser autor.

Fue un gran lector, coleccionista fiel de las publicaciones de “El Porteño” y “Cerdos y Peces”. Amante de los libros, poseía una variada y numerosa colección de obras de autores importantes y variados. Los había de literatura argentina e internacional, pero como en su pequeño departamento no tenía espacio para semejante biblioteca los terminaba guardando hasta en los placares.

Políticamente lo ubico cercano al anarquismo, nunca fue seguidor de ningún partido, recuerdo que muchas veces expresaba que iba a impugnar su voto; bromeaba, "Voy a meter una feta de salame dentro del sobre". 
 
Julio también tenía cierto acercamiento al hermetismo, había leído El Kibalión, de autor anónimo, pero que se le atribuye a William Walker Atkinson.
 
Admiraba a Xul Solar, y siempre se mostró interesado por los dibujos y profecías del artista argentino Benjamín Solari Parravicini.
 
Julio, por sobre todo, era un inconformista, un renegado cultural en el mejor sentido; que se desencantaba pronto de todo, de Los Redondos, de Castaneda, de Robert Fripp, de todo…
Tenía dos guitarras, una de ellas era una Ibanez, un teclado, y muchos pedales de efectos, instrumentos que tocaba muy de vez en cuando; fue discípulo del guitarrista de jazz Jorge García (Jorge Garcia & Friends), pero como alumno, así como con todo demás, era inconstante, su filosofía era la del no-hacer, y se jactaba de ello al mismo tiempo que, de algún modo, se avergonzaba.

Siempre bromeaba sobre sí mismo, y era tan generoso, que si se lo hubiese pedido, me hubiera prestado hasta su propia casa; fue también el padrino de bautismo de mi hija.

Para hablar de Julio, es imprescindible mencionar a su compañera, Mary Calderón, siempre estuvieron muy unidos hasta que ella falleciera en abril de 2018, este fue para él un golpe muy fuerte.

Cuando se juntaron, a principios de los 80, alquilaron un pequeño departamento interno en la calle Godoy Cruz 450 de la ciudad de Banfield, que los dos habitaron hasta el fin de sus días.
Mary, que había estudiado el profesorado de acordeón, trabajaba en el colegio de médicos de Avellaneda, odiaba su trabajo, veía los negociados millonarios en el que estaban envueltas algunas de sus autoridades. Siempre jugaba al quini con la esperanza de ganar y poder dejar de trabajar. Finalmente le fue otorgada una jubilación por invalidez, aproximadamente en 2016.

Ella era una auténtica "enemiga del rebaño", era, por así decirlo, muy punk, y tenía cierta tendencia autodestructiva. Por suerte siempre conseguía "algo bueno para fumar"... Muchas veces me invitaban y compartíamos esas "sesiones" bebiendo un mezcal (la bebida mejicana con gusanito incluido). Julio contaba que una vez los echaron de Cemento por encontrarlos juntos en el baño, en una "situación indecorosa"...  Todo al mejor estilo Sid & Nancy. Mary llenaba la puerta de la heladera con cartelitos cómicos e ingeniosos, el que siempre recuerdo es el que decía "Colabore con la policía, péguese usted mismo". Ella también gustaba de los libros, aunque sólo leía género de terror. 

No tuvieron hijos, pero adoraron a su único sobrino.

No puedo decir que hayan sido creyentes en el sentido ortodoxo de la palabra, pero en una pequeña mesita Mary había armado un improvisado altar, en él que recuerdo imágenes del Gauchito Gil, del Padre Mario, una Virgen Negra, y otros, que, por ser agnóstico, nunca les presté mucha atención. Los dos, visitaban de tanto en tanto, a curas sanadores.  

Julio tenía, siempre se lo dije, “un karma de enfermero”; sea por cercanía o por no tener un trabajo, pero yo creo que más que nada, por esa bondad heredada de la gente de campo, le tocó cuidar a sus suegros en sus años finales. Más recientemente a Mary hasta su fallecimiento en 2018. Y finalmente a Ana, ex compañera de la secundaria que padecía un cáncer terminal. Todos ellos fueron cuidados con muchísima dedicación.

Del mismo modo cuando él enfermó, hace menos de un año, le toco ser cuidado, y muy bien, por Hugo, allegado, casi pariente de la familia de Mary. También por Patricia, amiga de su madre, que se turnaba con Hugo en los períodos que Julio estuvo hospitalizado.

Temprano, en la mañana del 13 de febrero de 2021, Julio partió de este plano que conocemos, de este fugaz relámpago al que llamamos vida… Desde entonces vive en el corazón de quienes lo hemos amado, su intensa luz nos envuelve y ahora brilla con más fuerza.

 
JULIO; GURÚ ANTI-SISTEMA, SIEMPRE VAS A ESTAR PRESENTE, TE LO PROMETO. 

Breve solo de guitarra publicado por Julio en SOUNDCLOUD (2019)

 

 

 

 

Arlequín

 

 

Torpemente tropiezas,
elegante te levantas
con tu paso de bufón impertinente,
con harapos y joyas te engalanas,
desafías a la noche que te enciende.

Y no sé si esas calles imperfectas
que deambulas solitario y sin sentido
pertenecen al pasado o al presente,
pertenecen al azar o a tu designio.

Arlequín, querido amigo,
El oráculo te devuelve un elíptico destino,
una ambigua identidad frente al espejo.  
Entonces falsificar siempre será válido
cuando lo que se falsifique sea ruin,
sea banal,
o sea ilegítimo.

Atenas te recibe desconfiada,
tu maestro te ignora o te rechaza,
la polis no te escucha o no te entiende.
Entonces cuando nadie se lo espera
tu mueca excéntrica convulsiona irreverente,
bailas, te mueves, despilfarras tus piruetas…
Y así logras de un soplido
llamar la inútil atención de los imbéciles.     

Desde Sinope hasta Corinto, Arlequín,
o desde Pella a Babilonia ¡Qué más da!
en asombrosas e imposibles coordenadas
se conjugan el filósofo y el guerrero
conquistar el mundo o conquistar el ágora, querido perro,
cualquiera de las dos opciones da lo mismo.

Arlequín, entrañable perro,
sé que guardas el secreto
de alquimistas, pitonisas y hechiceros.
Te imagino caminando señorial,
desnudo e impúdico entre las gentes
acompañado por tritones y centauros,
por sátiros, por arpías y por ninfas.

Cínico Arlequín que te mofas del espacio,
perro ágil que ridiculizas al tiempo,
Perro blanco de ladrido disonante,
¿Filósofo poderoso o indigente guerrero?
¿Quién es quién? ¿Y a quién le importa?
conquistar el ágora o conquistar el mundo da lo mismo.

Arlequín,
Sutil y fugaz mendigo
amo del azar irreversible,
que sustenta y que da forma al universo.

 

 

 

 

Oda al coño

 

 

Coño,

coronación celestial del pubis,

a la vez cuenco que contiene

y exuberante monte genital.


Coño,

aldea clitoriana de súbitos resplandores.

ojo cósmico que mira a La Pachamama

boca ávida que atrapa y devora a su presa.   


Coño,

caracola sorprendida en los mares de Ulises,

origami extraviado en las alturas de Fuji San,

beatificado, inconfesable, impertinente coño,

enigmático, perturbador, enmarañado objeto del deseo.


Coño,

me sublimo ante tu inesperada alfombra de algas marinas

y encuentro en tus orillas de blanca arena, antiguos tesoros,

fragmentos de un naufragio, jarrones de la dinastía Ming,

raíces de mandrágora, abalorios y caballos de ajedrez.


Coño,

te celebro, te canto y te agasajo,

testimonio cercano del origen del universo,

consagración de la fe y apoteosis pagana.


Coño,

punto infinitesimal hacia donde confluyen las aguas dulces,

inconmensurable manantial desde donde brotan las aguas saladas.

Cómo nombrar todo lo que eres,

cómo no nombrarlo…

Milagroso, alucinante, generosísimo, resplandeciente coño.

simple, humilde, sencillamente,

de todo corazón.

Aquí mi último libro

El águila es bandera

 

 

Ruptura del lenguaje,

pronombres en octubre,

religión deshilachada,

jardín de los pesares,

el áureo rostro imita.



Ruptura del lenguaje,

pesadillas en la nube,

bestias con kimono,

ritual de la gaviota,

relámpago sin tiempo.


Ruptura del lenguaje

abriendo mis heridas,

estrellas incoherentes,

país del infortunio,

el águila es bandera.

 

 

El renacer del surrealismo arterioesclerótico

A Néstor Morosetti
Escritor y Esquizonauta
In Memoriam

Néstor Morosetti (1965 – 2012), además de muchos  relatos y poemas, fue autor de los libros “El Esquizonauta”, “Protometálico” y “Constelaciones Anómalas”, este último publicado en forma póstuma.
 
En el poema que sigue quiero reflejar el grado de disparate al que llegaban a veces nuestras conversaciones siendo compañeros de oficina.

 

***

Hubo un tiempo,

más allá de los siglos y de las eras

en que los monjes tibetanos dominaron el mundo.

 
Érase por esos días

que el gran Patoruzú

cabalgaba por estas pampas.

 

Nunca hubo alguien tan macho como él,

tan es así

que de su verga emanaban resplandores rojizos.

 

También estaban las meretrices bucólicas,

los saltimbanquis aputarrados

y los masturbadores de la poesía.

 

Esa fue una época de gran resplandor orgiástico,

tanto que ya no quedaba nadie con el orto sano,

(Salvando el caso, al menos eso se comenta, del gran Patoruzú).

Los ríos de semen fertilizaban la tierra,

crecían del aire la marihuana y los pepinos gigantes.


Los masturbadores de la poesía

eran una gente un poco extravagante,

guiados por los resplandores  rojizos…

iban de pueblo en pueblo

predicando la poesía cual testigos de Jehovah,

pero más o menos al noveno

o a más tardar en el decimocuarto verso

eyaculaban, de un modo tan espectacular

que la gente moría ahogada en la leche de estos poetas.


Fue por aquellos días que yo morí.

(Tal vez ahogado en leche de poetas, no recuerdo bien).



 

Y es desde aquellos días, por aquellos remotos tiempos

que yo vivo muerto, y de vivir muerto

devine en poeta.

 


Bueno,

me falta relatar sobre las meretrices bucólicas
 
y los saltimbanquis aputarrados.



Pero eso será otro día.



Patoruzú

El condenado

 

 

Al final del expediente

nadie cruza,

nadie vuelve la vista.

Allí van las rutas
camino del cadalso.

Allí va el condenado
con una astilla en el ojo
y una ganzúa
pérfida hasta el hueso.

Garúa sin café por Tribunales.

El condenado espera
desarmando sus tobillos,
atando en sus rodillas
los cordones del zapato.

El condenado lleva entre sus barbas
lentejuelas y alfileres,
gusanitos de manzana.

Los niños le arrojan serpentinas
y le roban el ombligo
al pasar por las ventanas.

Es tan duro este día
para los hachazos de marzo,
para el viento y los molinos
y los camiones de ganado.

Los condenados lloran su muerte
sobre los techos de chapa,
los galpones del suburbio
en silencio se atragantan.

Un hilo de saliva no encuentra el piso,
se corta la cuerda por la parte más delgada.

Quien no paga en esta vida
la locura acumulada
es condenado a escalera
en un cuarto sin terrazas.

Pampa

¿Que hay entre la imaginación y el horizonte?

Paisajes,

llanuras interiores

parecidas a la mar.


Sin embargo sólo lo sutil habita,

sólo lo efímero

y lo sexual.



Hay laberintos en la mente,

aquel árbol a la distancia

se parece a un espejismo,

escenario fortuito de galopes,

espectador anónimo,

algún contrapunto,

sombras y siluetas

se me antojan infinitas,

y se quiebra mi corazón

en las verdes llanuras,

y se quiebra mi corazón

en mil añicos

que se incrustan en el horizonte.


Hay antiguas paradojas

en esta geografía,

espejo final,

deseo,

pampa,

así de verde.

Tu tierra maíz quebrada

 

 

Virgencita negra,

angelito pagano,

dibuja en mi cuerpo

tu tatuaje perverso.



Mujercita del infierno,

dime tus blasfemias

para hacerme creer

estos fatigosos años de vida.



Yo te daré dos monedas procaces,

te daré licor de cacao

y te seguiré hasta la parte oscura del paisaje;

tu tierra maíz quebrada.



Me quedaré semilla y hondo en tu sal,

en tu arcilla, en tu cencerro.



Por ese valle pasa la metáfora,

pasa la noche,

pasa la nube,

pasa la luna

su blanca y lenta caravana.



¿Y tú?

Que arrastras fuego del azufre…

¿Me tejerás una historia para el frío?

¿Un pasado?

¿Una manta bordada?

Esperando estoy hace mil años

tras esta cortina de viento que no cesa.

El atroz escenario

 

 

No puedo descomponer el tiempo

ni atravesarlo por un túnel,

pero estás...

Como una ausencia reiterada

Como una boca que muerde,

como un ave

que repite la historia.





Y los habitantes del insomnio

recuerdan aún

el atroz escenario.

 

 

 

Como rayo vertical

La muerte mía,
concebida como rayo vertical
certero, indiscutible,
la muerte del hombre que canta,
la muerte mía
única verdad,
la muerte del hombre en su caverna.


 
La muerte,
y el río de vino negro
que deseamos en la cumbre de la noche,
vida,
y la selva humana
entrelazada de pájaros y serpientes
y esas flores lilas
de las eternas enredaderas
que cubren el universo.


 
Vida,
quiero morir
adentro de esa mujer
quiero,
que trenza hebras de plata,
morir
cuando se hunde una luna,
morir en su vientre.


 
Como dormido,
entre destellos vagos, entre abismos,
entre mapas del infierno prometido
no despertar.


 
Vida,
suelta tus demonios
y estallará  la fiesta.

Y la vida es un diente envenenado

Las mañanas de metales calientes

de sueños mal construidos

las mañanas de ojos abiertos

y arquitectura carcelaria

las mañanas duras y entreabiertas

las mañanas en que no amanece

las mañanas con luz de tierra

con ojos muertos y dedos colgantes

esas mañanas en que tengo dientes y ombligos provinciales

las mañanas de carnicerías y clínicas psiquiátricas

las mañanas con sol de entierro




Y la vida es una almohada explosiva

y la vida es un diente envenenado.

De estos días

 

La garganta que baja y camina
y el sol que desde fuera la llama,
la garganta y el sol que se queman,
el sol que grita y resbala...

Que penetra en la garganta,

que la envuelve,

que la escribe,

la ilumina y la desarma.

El mago futurista

A Xul Solar

Allá vas con tu cosmogonía rioplatense,
con tus zodíacos iluminados
por otros tuyos realidas leveles,

Ibas con hélices y yo te saludaba,
¡jelouchausi multisabio luximago!
flors erat con pétalos de metal,
in teu orbis eu vidi
volavan populus et craudescosmis,
vidi que hay puentes colgantes
travisando los abismos da xiudá,

veo un centenar de banderas,
un país, todos los países,
veo una máquina voladora
en una niebla de muchos trocacolores,

¡jelouchausi mio sanmagio!
eu te saúdo,
floto ibas alejos, allá lejos ibas flotando
el viejo astrólogo levita
por aquel universo de doce dimensiones
uail yo saúdo en tu creol,  

allá lejos iba flotando,
elucubrando mitologías y lenguas,
metarelixiones et misteriofísicas,

y un cien de yuxtabanderas,
y todos los símbolos, los signos, los arcanos,

todo,

todos los universos caben
en tu casita deltaparaná.

Breve discurso marginal

No es fácil, no,
volverse caja y quedarse mosca,
perder el juicio
y chamuyar desde un castillo
despotricando comadrejas.


Es difícil como un alfiler,
como un alfeñique filoso,
eludir el caretaje
cuando la noche es ululosa y marginante.


Al César lo que es del César.
Es decir...


No se puede escapar del mundo por andar sin equipaje,
esquivarle el bulto a las arremetidas del destino,
ni evitar el entrevero porque falten jugadores.


Pero las puertas de este loquero no se abren los domingos,
y la sabiola y el colchón se me piantan de costado.


Y me dicen colifato, tocao y pocoseso,
y yo digo que desafino para no contradecir a la orquesta.


Porque a este circo no lo entienden ni los dueños ni los monos,
y porque a la final,
para los caretas del sistema,
no hay murga ni carnaval
que les tapone el orificio.