“Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo.”
Alejandra Pizarnik
martes, 3 de enero de 2023
Poemario
Los poemas aquí publicados, han sido escritos entre fines de 1977 y la actualidad.
Fueron subidos a este blog a partir de 2010, no en orden cronológico sino aleatorio.
Las temáticas son diversas y los poemas no están ordenados de acuerdo a ellas.
No están todos los que son, pero todos los que están, ineludiblemente son.
Fueron subidos a este blog a partir de 2010, no en orden cronológico sino aleatorio.
Las temáticas son diversas y los poemas no están ordenados de acuerdo a ellas.
No están todos los que son, pero todos los que están, ineludiblemente son.
El blog es caótico, y muy posiblemente, muchos de los poemas también lo sean.
Sólo algunos poemas llevan escrita la fecha o el año de creación, esto contribuye aún más al caos general.
Además de los poemas hay también algunas notas de carácter más personal.
Por lo tanto, invito al lector a sumergirse en un mundo diverso y cambiante, donde “Evita baila con Freud”, donde copulan “La Biblia con el calefón” (Valga la mención a Sabina y a Discépolo).
Además de los poemas hay también algunas notas de carácter más personal.
Por lo tanto, invito al lector a sumergirse en un mundo diverso y cambiante, donde “Evita baila con Freud”, donde copulan “La Biblia con el calefón” (Valga la mención a Sabina y a Discépolo).
Como autor, asumo la responsabilidad de todo lo escrito en este blog.
Nota: He comenzado, torpemente y sin conocer el oficio, a recitar, y agregar esos registros vocales para algunos de mis poemas; espero que puedan ser de vuestro agrado, o en caso contrario, que me puedan disculpar.
Horacio Moschini
Horacio Moschini
Contenido
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Los que vuelven despiertos - Poema/Animación/Sonido
Poema y animación: Horacio Moschini
Imágenes de dominio público (Wikimedia Commons)
Tema musical Galería de audio de Youtube (Shadoma - Autor: The Mini Vandals)
miércoles, 28 de diciembre de 2022
Canciones de lenguaje negro (Versión 1) - Poema/Animación/Sonido
Poema, animación Horacio Moschini
Tema musical Galería de audio de Youtube (Sloppy Clav - Autor: Godmode)
También en YouTube: https://youtu.be/lLbee-mBXoE
martes, 27 de diciembre de 2022
Desierto La Nada
Este territorio se llama "Desierto La nada", no recuerdo bien cómo llegué hasta aquí; este lugar se parece mucho a su nombre. Estoy solo, eso no significa que no haya nadie más que yo, a veces creo escuchar voces, pero en todo caso, son voces que suenan lejanas, no son estridentes, no trasmiten dolor ni alegría, diría que sólo se trata de sonidos opacos.
Dije opaco, creo que es un buen adjetivo para describir este territorio; las cosas, si es que aquí hay cosas, se muestran desdibujadas y pronto se desvanecen. digo cosas, y no personas o animales, porque aquí parece no haber movimiento, lo único que hay es un viento constante que sopla sin mucha fuerza, apenas cálido; sin embargo, mi piel no lo percibe, el viento de este lugar no es una sensación, es un pensamiento.
Aunque nada aquí se mueve, sólo el viento, tengo la sensación de que hay seres que me acompañan, no es porque los haya visto, pero puedo intuir, al escuchar las voces opacas, que en este desierto hay muchas almas similares a la mía, esto aligera levemente mi sentimiento de soledad, y tal vez sin darme cuenta, esto que estoy escribiendo, no sea otra cosa que mis propios sonidos opacos.
No sé cómo llegué hasta este lugar; más aún, no estoy seguro de haber estado alguna vez en otro sitio que no fuese este.
No sé cómo llegué hasta aquí, a veces pienso que fue por propia voluntad.
Dije opaco, creo que es un buen adjetivo para describir este territorio; las cosas, si es que aquí hay cosas, se muestran desdibujadas y pronto se desvanecen. digo cosas, y no personas o animales, porque aquí parece no haber movimiento, lo único que hay es un viento constante que sopla sin mucha fuerza, apenas cálido; sin embargo, mi piel no lo percibe, el viento de este lugar no es una sensación, es un pensamiento.
Aunque nada aquí se mueve, sólo el viento, tengo la sensación de que hay seres que me acompañan, no es porque los haya visto, pero puedo intuir, al escuchar las voces opacas, que en este desierto hay muchas almas similares a la mía, esto aligera levemente mi sentimiento de soledad, y tal vez sin darme cuenta, esto que estoy escribiendo, no sea otra cosa que mis propios sonidos opacos.
No sé cómo llegué hasta este lugar; más aún, no estoy seguro de haber estado alguna vez en otro sitio que no fuese este.
No sé cómo llegué hasta aquí, a veces pienso que fue por propia voluntad.
jueves, 8 de diciembre de 2022
Mis gatos de libre albedrío
"Querer a las personas como se quiere a un gato, con su carácter y su independencia, sin intentar domarlo, sin intentar cambiarlo, dejarlo que se acerque cuando quiera, siendo feliz con su felicidad.''
Julio Cortázar
Julio Cortázar
un 🐱
dos 🐱s
tres gatos,
cuatro,
...
...
...
muchos más.
Todos estos gatos,
son mis felinos irreverentes,
mis esquivos,
funámbulos trasnochadores,
mis ariscos indigentes
maullando su libertad.
Van sin dueño,
sin permiso,
sueltos y rebeldes,
nunca atados a un collar.
Van con las vidas que les queden,
si no son siete les da igual,
sin límite de medianeras,
ni tejados ni cornisas,
moviéndose al acecho,
señoriales en su andar.
Ya muy entrada la noche,
mientras todo el barrio duerme,
yo disfruto al escuchar
los ardientes maullidos
de su amatorio ritual.
Estos 🐱s tan fogosos
Estos 🐱s tan fogosos
y su aquelarre pasional,
hacen que escriba sin sentido
cuando la hora del insomnio
está a punto de llegar,
y es así
hacen que escriba sin sentido
cuando la hora del insomnio
está a punto de llegar,
y es así
que escribo desatinos
para poder cerrar los ojos
y con elegancia gatuna
entregarme a mi soñar.
Es por eso que nunca,
y con elegancia gatuna
entregarme a mi soñar.
Es por eso que nunca,
jamás contaré ovejas,
sólo gatos de libre albedrío,
siempre 🐱s callejeros,
no he de contar otra cosa,
siempre 🐱s callejeros,
no he de contar otra cosa,
no contaré nada más.
viernes, 25 de noviembre de 2022
Epitafio para un poeta fatigado
Ya quiero matar lo que queda de este día,
y dormirme abrazado a la muerte.
A estas horas
la poesía es un veneno delicioso,
pero terminar este poema
va contra todo pronóstico,
porque siento que en esta noche
un dolor verborrágico
se manifiesta en mi cintura,
y que mi vejez se va acercando
silenciosa como serpiente,
Los recuerdos van surgiendo con fluidez,
ese perro que corría tras la bicicleta,
el cura de los pobres
dando la misa en su capillita junto a los baldíos,
y el zanjón de aguas claras repleto de renacuajos,
Abrazarse a la muerte reconforta,
es una caricia que calma el deterioro,
es como si ese final deseado
anulara todas sus miserias.
Esta noche,
me he quedado sin aliento,
y sin embargo
me siento dionisíaco,
porque su oscuridad
proviene de lo caótico.
Entonces imagino danzas paganas,
y un coro de aves exóticas
que desde sus altas ramas
saludan a un Nietzsche victorioso,
victorioso en su derrota.
Esta noche
pienso en la muerte del chamán,
en la muerte del samurái,
y en la muerte del equilibrista.
Se aproxima el final de la contienda,
y entonces agrego este breve epitafio:
"Aquí me encuentro muy cómodo; por favor, no me vengan con eso de la reencarnación".
que desde sus altas ramas
saludan a un Nietzsche victorioso,
victorioso en su derrota.
Esta noche
pienso en la muerte del chamán,
en la muerte del samurái,
y en la muerte del equilibrista.
Se aproxima el final de la contienda,
y entonces agrego este breve epitafio:
"Aquí me encuentro muy cómodo; por favor, no me vengan con eso de la reencarnación".
martes, 22 de noviembre de 2022
viernes, 11 de noviembre de 2022
La más eterna de las nadas
Liben las amapolas
el néctar de mi cuerpo muerto,
delirio de brujas,
devoren mis genitales los poetas,
y envuelva el sol mis dulces huesos.
Y tú,
amada musa,
dile a dios que estoy muy lejos.
Por una noche
vivamos la más eterna de las nadas,
esa,
donde nunca existió el número dos
ni la risa del día siguiente.
Ahora musa,
deja caer las estrellas.
Esta noche,
escucharemos el grito original,
esta noche,
amada musa,
ni tú
ni yo
seremos.
***
Nota: Escribí este texto en 1977, aunque antes de este había escrito varios otros, lo considero mi primer poema.
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