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La Pinchufleta Nro. 4

 

 

 

 

 

La Pinchufleta Nro. 4 - Leer Aquí

 

 

 

Adrián Abonizio en La Pinchufleta

 Adrián Abonizio

(Rosario, 31 de julio de 1956) es un destacado músico, cantautor y guitarrista argentino, reconocido como una de las figuras fundamentales de la Trova Rosarina. Es el autor de clásicos del cancionero popular que fueron popularizados por Juan Carlos Baglietto, como "El témpano", "Mirta de regreso" y "Dios y el Diablo en el taller". 

Trayectoria y Estilo

Inicios: Fue parte de la banda Irreal a finales de los 70. Durante la dictadura militar, utilizó el seudónimo "Bonifacio" para presentarse en pequeñas salas antes del surgimiento masivo de la Trova.

Compositor y Cronista: Se define como un cronista de su ciudad, Rosario. Sus letras suelen combinar una profunda carga poética con contenido social y reflexiones sobre la identidad urbana.


Géneros: Aunque su base es el rock y la trova, ha incursionado extensamente en el tango y la milonga. 

Discografía Destacada
Además de sus composiciones para otros artistas, cuenta con una sólida carrera solista: 

Álbumes recientes: Barco Hospital (2025), lanzado junto a su proyecto "La Experanza", y Satamente! (2023).

Otros trabajos: Ciudad Malandrina (2021), Tangolpeando (2012), Extraño Conocido (2006) y su debut homónimo Adrián Abonizio (1984). 

Actividad Reciente
A marzo de 2026, Abonizio continúa activo en la escena musical y literaria. Recientemente presentó su espectáculo "Barco Hospital" en teatros como el Broadway de Rosario y el Lavardén, ofreciendo nuevas canciones que mantienen su característico enfoque narrativo y genuino.

 

 

 

La Pinchufleta leyendo su propia revista

La Pinchufleta en febrero (Nro 2), AGARRENSEN FUERTE MANGA DE FORROS!!!

 

 https://online.fliphtml5.com/sizqp/La-Pinchufleta-Revista/

 

 

Música del video, Autor: La Mona Jiménez, versión de Titi Fernández

Video: El equipo de la Pinchufleta  

Revista Digital La Pinchufleta (Publicación mensual)

Nro 1 - Enero de 2026

Leer aquí  

 

 

 

La Pinchuflera en Instagram

 

 

Idea y Dirección Editorial: Abelardo de Carril  

Contacto: lapinchufleta.revista@gmail.com

 

 

 

  

 

Publicación de mi libro de poemas - Que cuando digo palabra

 

  

Maquetación y diseño de portada, Horacio Moschini

 

 

 

 

Que cuando digo palabra es una recopilación y selección de poemas realizada por el autor, un recorrido a lo largo de las décadas durante las cuales Moschini se mantuvo fiel a este género literario. Ahora, que ha iniciado un giro hacia los terrenos de la prosa y el relato, se hacía necesario, dejar una reseña representativa de su obra poética, donde se pueden visualizar algunas de sus ideas recurrentes como el lenguaje, el tiempo, lo nocturno, el caos, y el amor y la angustia. Que cuando digo palabra (además poema final dentro de esta recopilación) sería una metáfora del conflicto constante ente el lenguaje, desde una visión estática, y el caos que irrumpe continuamente y lo transforma; dando como resultado, según Horacio Moschini, no sólo el nacimiento de un poema, sino en ocasiones, el de auténticos universos.

Abelardo del Carril

Características 

Recopilación y selección propias

Ilustraciones propias

Fecha de publicación; 23 de noviembre de 2025

Tapa dura, 146 páginas

ISBN-13 979-8274010382

Ver publicación

  

También disponible en formato digital (e-book) - Precio 1 dólar

Ir a publicación en formato digital

 

 

 

 

 

 

 

Tango Fuera de Escena - Impreso en Argentina

 Tango Fuera de Escena - Relato - 2da Edición

 

Impreso en Argentina bajo demanda. También disponible en España, Portugal, Estados Unidos, México, Colombia, Ecuador, Bolivia, Chile y Uruguay.

Explorando nuevas alternativas de edición, para escapar un poco de Amazon, y obtener un precio más razonable para el lector; aun así, la impresión bajo demanda resulta todavía algo onerosa, el costo de envío a domicilio se reduce bastante aunque el precio final sigue aún algo elevado.

 

 

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Publicación del relato Tango fuera de escena

Tango fuera de escena

Este relato, pienso ahora que ya lo he finalizado, propone entre otras cosas, crear poesía a partir del resentimiento y la marginalidad, y en ese punto creo haber estado a la altura de tal desafío.

Esa poesía resultante se encuentra, según creo, mucho más cerca de la fatalidad que de la esperanza, es la poesía de los burdeles, de la noche mal habida, una luna que se refleja en ese charco de agua podrida justo en el instante del crimen.

Querido lector, si al adentrarte en estos textos puedes llegar a percibir el aroma a jazmín que brota de las ruinas de esta guerra interior, podré seguir pensando que escribir, aunque sea un acto inútil, es algo de lo que no me voy a arrepentir.

H. M.

 

 

 

 

Versión en papel y tapa blanda 

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ISBN-13 979-8285587774 

 

 

Versión digital e-book Kindle, 0,99 U$S

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© Todos los derechos reservados

 

 

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Lamentablemente desde Argentina hay que importarlos...  

 

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Final

 

 

 

 

Animación: Horacio Moschini

 

 

Final

Un signo eclipsa la luna, así como algunas palabras eclipsan poemas. La oscuridad se ha llenado de ojos, justo ahora que ya no quedan miradas dispuestas a conjugarse.

Las gentes corren hacia ninguna parte, nadie se detiene a respirar la magia fugaz.

Y el mundo que todo lo abarca, se desvanece triste, como si el devenir no fuese más que un maldito reloj.

 

 

 

Radio Sur y Tinta - El Mago Futurista - Lectura de dos poemas

Lectura de dos poemas en el programa "No me pares ahora" de Radio Sur y Tinta, a cargo de su conductor Juan Ranieri. Fecha, 21 de noviembre de 2024.

El programa "No me pares ahora" se transmite todos los jueves de 18 a 21 hs por Spotify. Cada transmisión además, permanece a disposición del oyente para poder ser escuchada en cualquier momento.

Mi agradecimiento a Juan y a su equipo de colaboradores. 

 

 

Diálogo muy breve cerca de una esquina

Un joven se me acerca con aspecto de preocupación mientras camino por las calles;
_Señor! señor! Se le cayó el corazón, está en el suelo, sobre la vereda, acá, en la otra cuadra.
_Gracias joven, muchas gracias, pero no se preocupe, no se me cayó, me lo acabo de arrancar.

"El Mago Futurista" en formato digital

 

Una opción mucho más económica para nuestros deteriorados bolsillos argentinos, y por qué no, también para los de cualquier otro sitio del orbe. El mago futurista (La obra donde las ilustraciones hacen malabares con los versos, donde todo se convierte en un circo bizarro y desquiciado)  ahora también en formato e-book de Kindle (Libros digitales de Amazon) para leer y disfrutar desde el celular, la tablet o la compu (o las tres juntas). Un precio mucho mas accesible que la edición en papel y sin costo de envío ya que se descarga desde Internet. la aplicación Kindle, que sirve para leer este tipo de libros es gratuita.

¿Qué dice la prensa mundial? 😜

Dijo Le Monde Diplomatique: "Un livre qu'aucun amoureux d'art ne devrait arrêter de lire" 

Dijo The Guardian: "A masterpiece of poetry and illustration"

Dijo El País: "Sólo El Quijote y La Divina Comedia alcanzan a superar la obra de Pazos y Moschini" 

 

Clic aquí para comprar

  Calificaciones y opiniones 

 

 

Gráfica: Roberto Pazos 

Publicación de El Mago Futurista

Fotografía, Roberto Pazos

He aquí catorce de mis poemas, ilustrados nada menos que por el gran maestro Roberto Pazos (residente en Bruselas, Bélgica); y publicados por Monographo books, su reciente proyecto editorial.

Esta creación colaborativa, que fue a la vez una reinvención de nuestra amistad, comenzó a gestarse en medio de la época de pandemia y terminó publicada el 27 de marzo de este año. El gran mérito de esta publicación corresponde a Pazos, que durante todo ese tiempo trabajó sin prisa pero sin pausa y haciendo interactuar sus imágenes con mis palabras; mi labor se limitó a la revisión de los textos, y solo en dos de los catorce decidí reescribir el poema casi en su totalidad.   

Aliento a todos mis lectores a sumergirse en este milagro, que no es ni más ni menos que una perfecta conjunción, una alineación cósmica entre las letras y las artes visuales.

Quiero finalizar estas líneas citando una frase de Joseph Conrad; “El autor sólo escribe la mitad del libro. De la otra mitad debe ocuparse el lector”. 

Quedan todos invitados a la magia salvaje y primitiva de leer imágenes.

Horacio Moschini 

 

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Comprar el libro en Peecho.com, Amsterdam (Print on demand) Edición de lujo con papel satinado  

Ambas ediciones son de tapa dura

Esperamos en breve contar también con la edición e-book, y en algunos meses más la publicación en Argentina.

También en mi canal de YouTube

 

 

 

Los que vuelven despiertos - Poema/Animación/Sonido

Poema y animación: Horacio Moschini

Imágenes de dominio público (Wikimedia Commons)

Tema musical Galería de audio de Youtube (Shadoma - Autor: The Mini Vandals)

 

También en YouTube: https://youtu.be/SzcxppK0zk4

 

Canciones de lenguaje negro (Versión 1) - Poema/Animación/Sonido

Poema, animación Horacio Moschini
Tema musical Galería de audio de Youtube (Sloppy Clav - Autor: Godmode)


También en YouTube: https://youtu.be/lLbee-mBXoE  

Balada do peixe morto

 

Oh que peixe tão morto!
veio à noite pra me ver,
a canção que canta sem sentido
é uma canção que fala sobre ele.


Milhões de pessoas tão magras
comeram o peixe do meu ser,
o mar que estava tão longe
o mar que não percebeu.

 

Peixe morto está vivo
e está chegando aqui sigiloso,
os barcos no porto não dormem
e sonham à noite com ele.


Oh peixe tão corajoso que vem!
Minha canção eu quero te dizer.
Oh peixe tão morto e tão belo,
o peixe morto morreu.

 

 Horacio Moschini - 1996

 

 

Fotografía de licencia libre

Crédito: Skitterphoto

  

Las voces de Yemanjá, Poema/Animación/Sonido

 

 - Versión preliminar -

 

 

Insomnio geométrico, Poema/Animación/Sonido

Poema y animación, Horacio Moschini.

Tema musical con licencia de dominio público, Patterns Of Sadness - Auutor, Jeremy Korpas.

Imágenes de dominio público. 

También en YouTube:   https://youtu.be/tXZsd2VZNqQ

 

 

Como una ambición murciélaga, Poema/Animación/Sonido

Poema y animación y audio-mix de Horacio Moschini,
Temas musicales con licencia de dominio público;
Erik Satie
Jeremy Korpas,
y Amulets.

También en YouTube:  https://youtu.be/8kwke01Z3bU

 

 

 

 

 

Tango de un exilio, Poema/Animación/Sonido

Poema, animación y audio-mix de Horacio Moschini
Temas musicales de licencia de dominio público;
Erik Satie,
Jeremy Korpas,
y Amulets.

 

 También en YouTube: https://youtu.be/5as32aiVHy8

  

 

En los últimos días, Poema/Animación/Sonido

Poema y animación, Horacio Moschini. 

Se utilizaron imágenes y sonido de dominio público. 

 

También en YouTube: https://youtu.be/ap5_oM6hrb4

 

Milonga quieta

Esta noche digo, se agigantan las ausencias.
y lo digo en esta noche
cuando se acumulan tantas otras.

Y así en cada una
me voy anocheciendo
y casi sin darme cuenta me voy ausentizando.

Se me escapan los últimos encuentros
los pobres encuentros digo,
porque ya venían desamparados.

Desamparo y desencuentro
han venido a anochecerme,
y yo me anochezco manso
sin oponer resistencia.

Y sin oponer resistencia,
yo que supe brillar,
de ausencias me voy apagando.

 

 

 

* Escrito en la madrugada del lunes 7 de marzo de 2022

Tal vez un kilme

 

 

Camino sin pies, mis tobillos van colgando en un esbozo de levitación.

Antes, cuando la vida provenía del pulso de la tierra, la sangre del cosmos corría por nuestras venas, y por nuestros brazos recibíamos energía del sol y las estrellas.

En mi simulacro de movimiento, voy entre las ánimas de mis hermanos que transitan la maldición de este éxodo sin tiempo.

Voy digo, pero mi sombra no me acompaña, mi sombra se avergüenza de mí…

¿Y yo qué puedo decirle? Le digo que perdí mis raíces, que ya no sé quién soy, que dicen que me espera un hombre-dios crucificado, al que yo no entiendo.   

Le digo que ya no sé quién soy, tal vez un paria, tal vez nadie, tal vez un kilme.

 

 

 

Aquí mi último libro

Arlequín

 

 

Torpemente tropiezas,
elegante te levantas
con tu paso de bufón impertinente,
con harapos y joyas te engalanas,
desafías a la noche que te enciende.

Y no sé si esas calles imperfectas
que deambulas solitario y sin sentido
pertenecen al pasado o al presente,
pertenecen al azar o a tu designio.

Arlequín, querido amigo,
El oráculo te devuelve un elíptico destino,
una ambigua identidad frente al espejo.  
Entonces falsificar siempre será válido
cuando lo que se falsifique sea ruin,
sea banal,
o sea ilegítimo.

Atenas te recibe desconfiada,
tu maestro te ignora o te rechaza,
la polis no te escucha o no te entiende.
Entonces cuando nadie se lo espera
tu mueca excéntrica convulsiona irreverente,
bailas, te mueves, despilfarras tus piruetas…
Y así logras de un soplido
llamar la inútil atención de los imbéciles.     

Desde Sinope hasta Corinto, Arlequín,
o desde Pella a Babilonia ¡Qué más da!
en asombrosas e imposibles coordenadas
se conjugan el filósofo y el guerrero
conquistar el mundo o conquistar el ágora, querido perro,
cualquiera de las dos opciones da lo mismo.

Arlequín, entrañable perro,
sé que guardas el secreto
de alquimistas, pitonisas y hechiceros.
Te imagino caminando señorial,
desnudo e impúdico entre las gentes
acompañado por tritones y centauros,
por sátiros, por arpías y por ninfas.

Cínico Arlequín que te mofas del espacio,
perro ágil que ridiculizas al tiempo,
Perro blanco de ladrido disonante,
¿Filósofo poderoso o indigente guerrero?
¿Quién es quién? ¿Y a quién le importa?
conquistar el ágora o conquistar el mundo da lo mismo.

Arlequín,
Sutil y fugaz mendigo
amo del azar irreversible,
que sustenta y que da forma al universo.

 

 

 

 

Oda al coño

 

 

Coño,



coronación celestial del pubis,

a la vez cuenco que contiene

y exuberante monte genital.


Coño,

aldea clitoriana de súbitos resplandores.

ojo cósmico que mira a La Pachamama

boca ávida que atrapa y devora a su presa.


Coño,

caracola sorprendida en los mares de Ulises,

origami extraviado en las alturas de Fuji San,

beatificado, inconfesable, impertinente coño,

enigmático, perturbador, enmarañado objeto del deseo.


Coño,

me sublimo ante tu inesperada alfombra de algas marinas

y encuentro en tus orillas de blanca arena, antiguos tesoros,

fragmentos de un naufragio, jarrones de la dinastía Ming,

raíces de mandrágora, abalorios y caballos de ajedrez.


Coño,

te celebro, te canto y te agasajo,

testimonio cercano del origen del universo,

consagración de la fe y apoteosis pagana.


Coño,

punto infinitesimal hacia donde confluyen las aguas dulces,

inconmensurable manantial desde donde brotan las aguas saladas.




Cómo nombrar todo lo que eres,

cómo no nombrarlo…

Milagroso, alucinante, generosísimo, resplandeciente coño.

simple, humilde, sencillamente,

de todo corazón.

 

El águila es bandera

 

 

Ruptura del lenguaje,

pronombres en octubre,

religión deshilachada,

jardín de los pesares,

el áureo rostro imita.



Ruptura del lenguaje,

pesadillas en la nube,

bestias con kimono,

ritual de la gaviota,

relámpago sin tiempo.


Ruptura del lenguaje

abriendo mis heridas,

estrellas incoherentes,

país del infortunio,

el águila es bandera.

 

 

El renacer del surrealismo arterioesclerótico

A Néstor Morosetti
Escritor y Esquizonauta
In Memoriam

Néstor Morosetti (1965 – 2012), además de muchos  relatos y poemas, fue autor de los libros “El Esquizonauta”, “Protometálico” y “Constelaciones Anómalas”, este último publicado en forma póstuma.
 
En el poema que sigue quiero reflejar el grado de disparate al que llegaban a veces nuestras conversaciones siendo compañeros de oficina.

 

***

Hubo un tiempo,

más allá de los siglos y de las eras

en que los monjes tibetanos dominaron el mundo.

 
Érase por esos días

que el gran Patoruzú

cabalgaba por estas pampas.

 

Nunca hubo alguien tan macho como él,

tan es así

que de su verga emanaban resplandores rojizos.

 

También estaban las meretrices bucólicas,

los saltimbanquis aputarrados

y los masturbadores de la poesía.

 

Esa fue una época de gran resplandor orgiástico,

tanto que ya no quedaba nadie con el orto sano,

(Salvando el caso, al menos eso se comenta, del gran Patoruzú).

Los ríos de semen fertilizaban la tierra,

crecían del aire la marihuana y los pepinos gigantes.


Los masturbadores de la poesía

eran una gente un poco extravagante,

guiados por los resplandores  rojizos…

iban de pueblo en pueblo

predicando la poesía cual testigos de Jehovah,

pero más o menos al noveno

o a más tardar en el decimocuarto verso

eyaculaban, de un modo tan espectacular

que la gente moría ahogada en la leche de estos poetas.


Fue por aquellos días que yo morí.

(Tal vez ahogado en leche de poetas, no recuerdo bien).



 

Y es desde aquellos días, por aquellos remotos tiempos

que yo vivo muerto, y de vivir muerto

devine en poeta.

 


Bueno,

me falta relatar sobre las meretrices bucólicas
 
y los saltimbanquis aputarrados.



Pero eso será otro día.



Patoruzú

El condenado

 

 

Al final del expediente

nadie cruza,

nadie vuelve la vista.

Allí van las rutas
camino del cadalso.

Allí va el condenado
con una astilla en el ojo
y una ganzúa
pérfida hasta el hueso.

Garúa sin café por Tribunales.

El condenado espera
desarmando sus tobillos,
atando en sus rodillas
los cordones del zapato.

El condenado lleva entre sus barbas
lentejuelas y alfileres,
gusanitos de manzana.

Los niños le arrojan serpentinas
y le roban el ombligo
al pasar por las ventanas.

Es tan duro este día
para los hachazos de marzo,
para el viento y los molinos
y los camiones de ganado.

Los condenados lloran su muerte
sobre los techos de chapa,
los galpones del suburbio
en silencio se atragantan.

Un hilo de saliva no encuentra el piso,
se corta la cuerda por la parte más delgada.

Quien no paga en esta vida
la locura acumulada
es condenado a escalera
en un cuarto sin terrazas.

Pampa

¿Que hay entre la imaginación y el horizonte?

Paisajes,

llanuras interiores

parecidas a la mar.


Sin embargo sólo lo sutil habita,

sólo lo efímero

y lo sexual.



Hay laberintos en la mente,

aquel árbol a la distancia

se parece a un espejismo,

escenario fortuito de galopes,

espectador anónimo,

algún contrapunto,

sombras y siluetas

se me antojan infinitas,

y se quiebra mi corazón

en las verdes llanuras,

y se quiebra mi corazón

en mil añicos

que se incrustan en el horizonte.


Hay antiguas paradojas

en esta geografía,

espejo final,

deseo,

pampa,

así de verde.

Tu tierra maíz quebrada

 

 

Virgencita negra,

angelito pagano,

dibuja en mi cuerpo

tu tatuaje perverso.



Mujercita del infierno,

dime tus blasfemias

para hacerme creer

estos fatigosos años de vida.



Yo te daré dos monedas procaces,

te daré licor de cacao

y te seguiré hasta la parte oscura del paisaje;

tu tierra maíz quebrada.



Me quedaré semilla y hondo en tu sal,

en tu arcilla, en tu cencerro.



Por ese valle pasa la metáfora,

pasa la noche,

pasa la nube,

pasa la luna

su blanca y lenta caravana.



¿Y tú?

Que arrastras fuego del azufre…

¿Me tejerás una historia para el frío?

¿Un pasado?

¿Una manta bordada?

Esperando estoy hace mil años

tras esta cortina de viento que no cesa.

Como rayo vertical

La muerte mía,
concebida como rayo vertical
certero, indiscutible,
la muerte del hombre que canta,
la muerte mía
única verdad,
la muerte del hombre en su caverna.


 
La muerte,
y el río de vino negro
que deseamos en la cumbre de la noche,
vida,
y la selva humana
entrelazada de pájaros y serpientes
y esas flores lilas
de las eternas enredaderas
que cubren el universo.


 
Vida,
quiero morir
adentro de esa mujer
quiero,
que trenza hebras de plata,
morir
cuando se hunde una luna,
morir en su vientre.


 
Como dormido,
entre destellos vagos, entre abismos,
entre mapas del infierno prometido
no despertar.


 
Vida,
suelta tus demonios
y estallará  la fiesta.

Y la vida es un diente envenenado

Las mañanas de metales calientes

de sueños mal construidos

las mañanas de ojos abiertos

y arquitectura carcelaria

las mañanas duras y entreabiertas

las mañanas en que no amanece

las mañanas con luz de tierra

con ojos muertos y dedos colgantes

esas mañanas en que tengo dientes y ombligos provinciales

las mañanas de carnicerías y clínicas psiquiátricas

las mañanas con sol de entierro




Y la vida es una almohada explosiva

y la vida es un diente envenenado.

El mago futurista

A Xul Solar

Allá vas con tu cosmogonía rioplatense,
con tus zodíacos iluminados
por otros tuyos realidas leveles,

Ibas con hélices y yo te saludaba,
¡jelouchausi multisabio luximago!
flors erat con pétalos de metal,
in teu orbis eu vidi
volavan populus et craudescosmis,
vidi que hay puentes colgantes
travisando los abismos da xiudá,

veo un centenar de banderas,
un país, todos los países,
veo una máquina voladora
en una niebla de muchos trocacolores,

¡jelouchausi mio sanmagio!
eu te saúdo,
floto ibas alejos, allá lejos ibas flotando
el viejo astrólogo levita
por aquel universo de doce dimensiones
uail yo saúdo en tu creol,  

allá lejos iba flotando,
elucubrando mitologías y lenguas,
metarelixiones et misteriofísicas,

y un cien de yuxtabanderas,
y todos los símbolos, los signos, los arcanos,

todo,

todos los universos caben
en tu casita deltaparaná.

Breve discurso marginal

No es fácil, no,
volverse caja y quedarse mosca,
perder el juicio
y chamuyar desde un castillo
despotricando comadrejas.


Es difícil como un alfiler,
como un alfeñique filoso,
eludir el caretaje
cuando la noche es ululosa y marginante.


Al César lo que es del César.
Es decir...


No se puede escapar del mundo por andar sin equipaje,
esquivarle el bulto a las arremetidas del destino,
ni evitar el entrevero porque falten jugadores.


Pero las puertas de este loquero no se abren los domingos,
y la sabiola y el colchón se me piantan de costado.


Y me dicen colifato, tocao y pocoseso,
y yo digo que desafino para no contradecir a la orquesta.


Porque a este circo no lo entienden ni los dueños ni los monos,
y porque a la final,
para los caretas del sistema,
no hay murga ni carnaval
que les tapone el orificio.

Renacimiento marginal

 

Flores impuras,
las putas se ponen huecas
cuando el día golpea
su martillo más duro.


Flores impuras,
el pibe de las estampitas
se acurruca adentro de un zapato
y se duerme sin querer.


San Cayetano se le escapa,
entre la gente se le pierde


Flores impuras,
crimen en la terminal,
la mujer sola
se espanta con piel de gato
mientras algo como lluvia
corroe sus huesos
a la entrada del subte.

Es el despertar del gran sueño delincuente,
la gente afila sus puntas
y toda creación es santa.


En este cuento no hay lobo
ni salvación posible.


Queda solamente un pan

pero ya no se multiplica.

Amora

A Jocelyn Romero Umali

Medusa inconfesable de resplandores eléctricos,

Amora,

lado femenino de un concepto sin género,

extensión de una palabra.

Destello de espejismos,

fragmento esquivo infinitesimal,

astilla de un naufragio,

arena entre las arenas, desiertos y mares.




Alucino que te encuentro

y te vuelves a escurrir

entre los dedos, como arena entre las arenas…




Resplandor de los países cálidos,


Amora,

lado femenino de una contradicción sin opuestos,

extensión de una palabra,


Amora,

resplandor de los hielos y glaciares.

Una vez y otra vez te desapareces,

te desentimismas y te ofuscallamas,

Amora,

en inmensidades insospechadas,

en vacíos insondables donde la nada es sólida.




Amora, mi medusa,

tu mirada única que se precipita sobre las multitudes,

y cae, Amora tu mirada, en tirabuzón impertinente.




Amora, tu mirada,

tu mirada me atraviesa,

tu mirada me sublima, me petrifica,

y me desarma.

Los que vuelven despiertos

 

Algunas naves regresan
desde el punto muerto
del horizonte.


Y noviembre desvanece una luz
al costado del puerto.


Algunas naves regresan
a los suburbios
y a las cantinas,
al humo verdoso
del tabaco y las alucinaciones.


Irán por el lado oscuro
sus tripulaciones fantasma.


Absurda suerte de los que vuelven despiertos
a los pozos de silencio
allí, donde las sirenas no cantan.


Cuando la orilla de la noche
se transforme en madrugada
y todo se desnombre, y todo se desarme
esta ciudad borrosa tendrá calles sin salida.


El navegante intentará cruzar sus líneas imaginarias.

 

 

 

 

 

 

Velorio de los insurgentes

 

Están muertas las gaviotas sin noche
quienes esperaban justicia agrupándose en los puertos
y los que se fueron de la vida sin llevarse su cadáver.


La sirena de un barco que se aleja
nos anuncia que de esta tierra
está surgiendo la sal más imperdonable.


El sol no retornó de la fábrica,
un aullido
nos recorre la memoria con rumor de alcantarillas.


Y se ha quedado con el dolor sonámbulo
su rostro frágil atravesado por la ausencia
y una bandera sin colores
clavada en el vacío del alma.


El mate y la canilla
trasnochan en el velorio de los insurgentes
deambula un fantasma de martillo
su ronda de medianoche.


Y va la muerte
su barril de ojos enlutados
a esa esquina donde el viento se amontona.

Pero yo levanto este canto

A César Vallejo

 

Hoy escribo sin permiso,
sin derecho,
la muerte de todas las paciencias.


Y elaboro sin justicia
este intento nuestro y mentiroso,
exponiendo mi cara de cadáver
a la última muerte que le queda.


Con platos y dientes en las manos
levanto una sombra de guerra,
levanto tu boca arenosa
que escupe palabras de tierra.


levanto este canto y levanto
mas alto que el miedo una linterna,
donde habitan los huesos oscuros
desato un viento de lenguas.


Resuena la palabra altanera
de quien no tiene derecho
porque piensa cruzado.


Resuena cruzada en el altar de los hombres
la oración del intruso que reza parado.



Pero yo levanto este canto
y lo reparto a empujones,
a empujones te llevo conmigo
para escribir este odio
este desprecio
te llevo conmigo.


Cesar Vallejo


Vas poniendo monedas bailarinas
en los bolsillos de obreros que duermen.


Yo le canto a tu vida entrecortada.


Yo le canto a tu muerte desprolija. 

 

 

Insomnio geométrico

 

Cabeza espejismo de cactus,
ojos derritiéndose al sol,
visión narcótica en cámara lenta,
huesos luminosos expuestos.


Voces del eco que retumba,
Llamando a inesperados mensajeros de la muerte,
las aves míticas regresan impiadosas,
y ya no quedan manuscritos que nos salven.


No se puede volver del misterio revelado,
ni esperar la hora del insomnio a plena luz del día,
no se puede ignorar la respuesta del averno
ni suicidarse con visiones de un cielo enajenado.


¿Cómo escapar de esta escena reiterada?
destrozar este instante que está fuera del tiempo,
estallar sin prisa, sin nombre ni condiciones,
desvanecerse lento como rocío inesperado.

 

  

 

Invocación a la canilla

Despierto,
maldigo al espejo
y me levanto con mi lado izquierdo.


Mi lado derecho
como todos los días apaga el reloj,
como todos los días prendo fuego a la cama,
invoco a la canilla
mientras camino
entre las espesas columnas de humo
que se van apoderando de la casa.


Como cada mañana
saco mi espalda del ropero
en tanto que mi lado derecho se levanta
y tose un poco.



Meto la radio en un balde de agua,
y después de calentar mi corazón
en el microondas,
hecho café dentro de mis zapatos
y salgo a la calle.


El sol va clareando las veredas,
los vecinos se saludan,
el barrio amanece entre bicicletas y supermercados,
todo parece simple y adecuado,
como todos los días.


Entonces se me hace un nudo en la corbata
y comienza a filtrarse la angustia
de preguntarme;
si los dioses cotidianos
percibirán los rituales de un tipo como yo;

me digo a mi mismo “_No lo tomes en serio.”

“_No te hagas de esto un problema.”



Pero surge finalmente la maldita duda:



No sé si soy trueno o cepillo dental.

 

Sweet moon

a Jenny W.

Hoy me pierdo
como cayendo sobre tu cuerpo
una y otra vez;
sabiendo ya
que nada tiene sentido.


Tan lejana me resultó la belleza
tan distante,
que me veía desde afuera
como si fuese otro.



Hoy me pierdo
atravesado por el viento
como disgregándome en una lluvia lenta
sobre Monte Grande.


Me pierdo
esparciendo entre las sábanas
nuestros fragmentos húmedos
de amor interrumpido


Y no sé si llegaste a la fatalidad

Y no sé si llegué a los diecisiete


Pero sé que igual estamos condenados


a la sensualidad, a la tragedia, a la madrugada


por eso me pierdo
esta es mi huida.



En esta impensable quietud que nos rodea
donde mueren los discursos
donde caen las estrellas
y los rieles continúan oxidados

yo necesito de tu ausencia



Pasarán los días
Pasarán las lunas, los eclipses
y bajarán las mareas


Pero estamos condenados

y una noche finalmente nos encontraremos
de frente a la verdad


y ya no podremos evitar lo demás.









1991

Caos

Caos es la medida de lo existente,
lo que se destruye a si mismo
una y mil veces,
lo que muere repetidamente
en su propio ser.


Nos alimentaba una loba
más negra que la noche
porque éramos animales oscuros.

Un nombre se repetía como arpegios,
un nombre que viajaba en trenes inexplicables.
 
   
Caos que se multiplica en lo impar
y en lo nombrado.


Caos en lo reflejo y en lo inverso.



Caos...
 
En lo desatinado y último
de los refugios

 

 

 

 

 

Cuando las horas pesen

Llegaré entre viento seco
llegaré de noche
cuando las horas pesen
y la absurda fiesta
cansada y ya medio aburrida
se haya vuelto marioneta.



Me acercaré‚ a tu mesa
con mi perfil de tierra
habrá  una copa alta
de vino de madera
estarán húmedos tus ojos,
tus tontos ojos de pecera...


Me extenderé a tu lado
como gato azucarero.

Susurraré tres besos.


Como todo lo que vive y se manifiesta
me enredaré a tus preguntas,
diré tus palabras,
me crecerán flores y daré semillas,
luego nos iremos.

Me llevaras contigo
por una calle angosta
y sin esquinas

y entonces...

Se pondrá  alta tu sorpresa
cuando mi voz se ponga hueca
y comience a escaparme
por un espejo sin puertas.

Gritarás los nombres
de los mil demonios
que pueblan tus polleras.

Por maldecirme inventarás sonidos
llorarás avispas muertas.

Te imagino besando la pólvora

te imagino violando cementerios.



Esta será  mi pequeña venganza.


Es tan grande mi amor

que siempre termina negro..

 

 

Como una ambición murciélaga

No sé qué hacer con este tornillo,

con esta daga en espiral que me atraviesa la nuca.

No sé qué hacer con esta urgencia descubierta

de oprimir una luna ávida de muerte.




Ni la más puta idea tengo...
Qué voy a hacer con esta espina,
con este sexo luminoso y extremista.

Se me escapan los minutos,
los relojes, los hechizos
y me acosan los dolores, los éxtasis,
los inertes, los sublimes.

Y no es atormentada la canción,
y no es atormentado el transcurrir ni la epopeya...

Es este tornillo desesperado
que se impone y se proyecta
como una ambición murciélaga.



Ay! este tornillo,


así en la tierra como en el cielo.