Revista Digital La Pinchufleta (Publicación mensual)

Nro 1 - Enero de 2026

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Idea y Dirección Editorial: Abelardo de Carril  

Contacto: lapinchufleta.revista@gmail.com

 

 

 

  

 

Tango fuera de escena - Libro completo, disponible para su lectura hasta el 18 de enero de 2026

 

 

 ¡GRATIS!

 

Clic en los tres puntitos para pantalla completa (en el celular clic en el icono del medio de la portada) 

   

 

 

          Se agradecerá dejar comentarios, críticas constructivas, o de las otras también. 

 

 

 

Publicación de mi libro de poemas - Que cuando digo palabra

 

  

Maquetación y diseño de portada, Horacio Moschini

 

 

 

 

Que cuando digo palabra es una recopilación y selección de poemas realizada por el autor, un recorrido a lo largo de las décadas durante las cuales Moschini se mantuvo fiel a este género literario. Ahora, que ha iniciado un giro hacia los terrenos de la prosa y el relato, se hacía necesario, dejar una reseña representativa de su obra poética, donde se pueden visualizar algunas de sus ideas recurrentes como el lenguaje, el tiempo, lo nocturno, el caos, y el amor y la angustia. Que cuando digo palabra (además poema final dentro de esta recopilación) sería una metáfora del conflicto constante ente el lenguaje, desde una visión estática, y el caos que irrumpe continuamente y lo transforma; dando como resultado, según Horacio Moschini, no sólo el nacimiento de un poema, sino en ocasiones, el de auténticos universos.

Abelardo del Carril

Características 

Recopilación y selección propias

Ilustraciones propias

Fecha de publicación; 23 de noviembre de 2025

Tapa dura, 146 páginas

ISBN-13 979-8274010382

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También disponible en formato digital (e-book) - Precio 1 dólar

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Tango Fuera de Escena - Impreso en Argentina

 Tango Fuera de Escena - Relato - 2da Edición

 

Impreso en Argentina bajo demanda. También disponible en España, Portugal, Estados Unidos, México, Colombia, Ecuador, Bolivia, Chile y Uruguay.

Explorando nuevas alternativas de edición, para escapar un poco de Amazon, y obtener un precio más razonable para el lector; aun así, la impresión bajo demanda resulta todavía algo onerosa, el costo de envío a domicilio se reduce bastante aunque el precio final sigue aún algo elevado.

 

 

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Publicación del relato Tango fuera de escena

Tango fuera de escena

Este relato, pienso ahora que ya lo he finalizado, propone entre otras cosas, crear poesía a partir del resentimiento y la marginalidad, y en ese punto creo haber estado a la altura de tal desafío.

Esa poesía resultante se encuentra, según creo, mucho más cerca de la fatalidad que de la esperanza, es la poesía de los burdeles, de la noche mal habida, una luna que se refleja en ese charco de agua podrida justo en el instante del crimen.

Querido lector, si al adentrarte en estos textos puedes llegar a percibir el aroma a jazmín que brota de las ruinas de esta guerra interior, podré seguir pensando que escribir, aunque sea un acto inútil, es algo de lo que no me voy a arrepentir.

H. M.

 

 

 

 

Versión en papel y tapa blanda 

https://www.amazon.com/dp/B0FBHB5LRJ

 

ISBN-13 979-8285587774 

 

 

Versión digital e-book Kindle, 0,99 U$S

https://www.amazon.com/dp/B0FBHY2XQG

 

ASIN ‏ : ‎ B0FBHY2XQG

 

© Todos los derechos reservados

 

 

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Disponible vía Amazon en Estados Unidos, Canadá y México. Europa: España, Alemania, Francia, Reino Unido, Italia, Países Bajos, Suecia, Polonia y Bélgica. Asia-Pacífico: Japón, India, Australia y Singapur. Oriente Medio y África: Emiratos Árabes Unidos, Arabia Saudita y Egipto. 

 

Lamentablemente desde Argentina hay que importarlos...  

 

También se vende en Taiwan, por sólo por sólo NT$ 456 元  

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Un libro a disposición del mundo todo

Casi 15 años de blog
Muchas gracias por haberme acompañado durante esta etapa

 

 

 

 

Animación: Horacio Moschini

 

 

Final

Un signo eclipsa la luna, así como algunas palabras eclipsan poemas. La oscuridad se ha llenado de ojos, justo ahora que ya no quedan miradas dispuestas a conjugarse.

Las gentes corren hacia ninguna parte, nadie se detiene a respirar la magia fugaz.

Y el mundo que todo lo abarca, se desvanece triste, como si el devenir no fuese más que un maldito reloj.

 

 

 

Radio Sur y Tinta - El Mago Futurista - Lectura de dos poemas

Lectura de dos poemas en el programa "No me pares ahora" de Radio Sur y Tinta, a cargo de su conductor Juan Ranieri. Fecha, 21 de noviembre de 2024.

El programa "No me pares ahora" se transmite todos los jueves de 18 a 21 hs por Spotify. Cada transmisión además, permanece a disposición del oyente para poder ser escuchada en cualquier momento.

Mi agradecimiento a Juan y a su equipo de colaboradores. 

 

 

Lunes descalzo

A Alejandra Llanos

Hoy es lunes, estoy en Güemes ¿De qué colores estás pintando?


¿De qué colores te vi en la noche? Te vi de azul, de azul morado, de azul y gris, de gris metálico, de metal frío, de luz huraña, de un color mío que reflejabas.


Estoy en Güemes, estoy de noche ¿De qué color es la distancia?

¿A que distancia está la luna cuando la llevan encapuchada?



Estoy de noche, estoy azul

estoy morado

estoy así, estoy sonámbulo

estoy en Güemes

estoy descalzo.



¿De qué color son tus pezones? Un día así, un día extraño

 
¿O a quién buscaba yo merodeando?

¿A quién buscaba?



Amor y odio

odio y rechazo

rechazo y yo

 
sambayon y abrazo

óleo y amor

lunes descalzo

lunes en Güemes

te estoy nombrando.

 

 

Escrito el 30 de marzo de 1998, en Güemes, Provincia de Salta, publicado sin modificaciones

 

 

 

Diálogo muy breve cerca de una esquina

Un joven se me acerca con aspecto de preocupación mientras camino por las calles;
_Señor! señor! Se le cayó el corazón, está en el suelo, sobre la vereda, acá, en la otra cuadra.
_Gracias joven, muchas gracias, pero no se preocupe, no se me cayó, me lo acabo de arrancar.

"El Mago Futurista" en formato digital

 

Una opción mucho más económica para nuestros deteriorados bolsillos argentinos, y por qué no, también para los de cualquier otro sitio del orbe. El mago futurista (La obra donde las ilustraciones hacen malabares con los versos, donde todo se convierte en un circo bizarro y desquiciado)  ahora también en formato e-book de Kindle (Libros digitales de Amazon) para leer y disfrutar desde el celular, la tablet o la compu (o las tres juntas). Un precio mucho mas accesible que la edición en papel y sin costo de envío ya que se descarga desde Internet. la aplicación Kindle, que sirve para leer este tipo de libros es gratuita.

¿Qué dice la prensa mundial? 😜

Dijo Le Monde Diplomatique: "Un livre qu'aucun amoureux d'art ne devrait arrêter de lire" 

Dijo The Guardian: "A masterpiece of poetry and illustration"

Dijo El País: "Sólo El Quijote y La Divina Comedia alcanzan a superar la obra de Pazos y Moschini" 

 

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  Calificaciones y opiniones 

 

 

Gráfica: Roberto Pazos 

Publicación de El Mago Futurista

Fotografía, Roberto Pazos

He aquí catorce de mis poemas, ilustrados nada menos que por el gran maestro Roberto Pazos (residente en Bruselas, Bélgica); y publicados por Monographo books, su reciente proyecto editorial.

Esta creación colaborativa, que fue a la vez una reinvención de nuestra amistad, comenzó a gestarse en medio de la época de pandemia y terminó publicada el 27 de marzo de este año. El gran mérito de esta publicación corresponde a Pazos, que durante todo ese tiempo trabajó sin prisa pero sin pausa y haciendo interactuar sus imágenes con mis palabras; mi labor se limitó a la revisión de los textos, y solo en dos de los catorce decidí reescribir el poema casi en su totalidad.   

Aliento a todos mis lectores a sumergirse en este milagro, que no es ni más ni menos que una perfecta conjunción, una alineación cósmica entre las letras y las artes visuales.

Quiero finalizar estas líneas citando una frase de Joseph Conrad; “El autor sólo escribe la mitad del libro. De la otra mitad debe ocuparse el lector”. 

Quedan todos invitados a la magia salvaje y primitiva de leer imágenes.

Horacio Moschini 

 

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Comprar el libro en Peecho.com, Amsterdam (Print on demand) Edición de lujo con papel satinado  

Ambas ediciones son de tapa dura

Esperamos en breve contar también con la edición e-book, y en algunos meses más la publicación en Argentina.

También en mi canal de YouTube

 

 

 

Los que vuelven despiertos - Poema/Animación/Sonido

Poema y animación: Horacio Moschini

Imágenes de dominio público (Wikimedia Commons)

Tema musical Galería de audio de Youtube (Shadoma - Autor: The Mini Vandals)

 

También en YouTube: https://youtu.be/SzcxppK0zk4

 

Canciones de lenguaje negro (Versión 1) - Poema/Animación/Sonido

Poema, animación Horacio Moschini
Tema musical Galería de audio de Youtube (Sloppy Clav - Autor: Godmode)


También en YouTube: https://youtu.be/lLbee-mBXoE  

Por los bares, martes 20 de diciembre - El poema que Rimbaud dejó sin terminar

 

Las procesiones de la virgen de Guadalupe y los monaguillos borrachos por el vino de misa me producen cefaleas y nauseas.

El demiurgo esquizofrénico y las constelaciones del hemisferio norte me desorientan hasta llenarme de desconfianza y oprobio.

Las pijas con cabeza puntiaguda y los clítoris en forma de castaña de cajú me desconciertan hasta el paroxismo y la fatalidad.

El poema que Rimbaud dejó sin terminar y las incipientes arrugas en el rostro de la Mona Lisa me llenan de pánico y de ansiedad.

Aborrezco todo lo existente.

¿Qué he de hacer entonces en este mundo más que tratar de escapar?
De escapar y vivir deseando perderme...

 

 

Fotografía: Horacio Moschini 

 

 

Oscuridad invita (Haiku de métrica libre)

 

 

Espacio sin jaulas,

oscuridad invita,

noche

 

 

Discursos cayendo (Haiku de métrica libre)

 

Transcurrir de las horas,

discursos cayendo, 

atardecer

 

Amanecer distante (Haiku de métrica libre)

Voces y silencios,

amanecer distante,

señales de humo

Por los bares, martes 1 de noviembre (Café sin discursos)

 

Compongo este rompecabezas desarticulando sus significados, desescribo discursos insignificantes, como el discurso de las cabezas articuladas, las cabezas que vuelven a su jaula al quedarse sin significado. Poema sin palabras ni discursos, cabezas huecas llenas de palabras; y palabras sin jaula rompiendo las mandíbulas. Todos descabezados mirando una pantalla, pantalla hueca sin significados, todos la miran con ojos desarticulados, y los ojos de cada uno van de a dos camino del abismo. Abismo que traga todos los discursos, y caminos poblados de cabezas; por supuesto, cabezas con sus correspondientes ojos y mandíbulas. Todos vienen con sus aparatitos, aparatitos que tienen pantallas, oídos y ojos. Las mandíbulas del abismo se desarticulan sin poder decir palabra, encadenadas a las rejas de sus propios discursos. Todos terminan prisioneros en el hueco de sus palabras; mientras yo termino mi café de un sorbo y me marcho de prisa, olvidando dejar propina.

 

 

Fotografía: Horacio Moschini

 

 

Balada do peixe morto

 

Oh que peixe tão morto!
veio à noite pra me ver,
a canção que canta sem sentido
é uma canção que fala sobre ele.


Milhões de pessoas tão magras
comeram o peixe do meu ser,
o mar que estava tão longe
o mar que não percebeu.

 

Peixe morto está vivo
e está chegando aqui sigiloso,
os barcos no porto não dormem
e sonham à noite com ele.


Oh peixe tão corajoso que vem!
Minha canção eu quero te dizer.
Oh peixe tão morto e tão belo,
o peixe morto morreu.

 

 Horacio Moschini - 1996

 

 

Fotografía de licencia libre

Crédito: Skitterphoto

  

Por los bares, miércoles 7 de septiembre

Ya sin laberintos,

ni túneles oscuros,
ni pasajes sin salida,
ni minotauros,
ni enredaderas.

Ya mis interlocutores
permanecen en silencio,
y sutilmente se van alejando
para librarse de mis telarañas.

Hoy,

mientras esa música aturde

y se repite,

soy apenas un reflejo,
un deseo que se diluye
y se escurre por las alcantarillas. 

Fotografía: Horacio Moschini

Por los bares, jueves 25

Ahora,
que ya no puedo escuchar ciertas voces,
me alejo,
voy tropezando
por las esquinas
de diagonales que conducen a glorietas,
y me adentro ya
en la zona silenciosa
donde hasta los muertos se reúnen con prudencia,
y donde las enredaderas
se asustan de sus propios paredones.

Fotografía, Horacio Moschini

Por los bares, viernes 19

 

Tengo recuerdos laberinto
y planos borrosos
de una ciudad caracol y ferroviaria
donde brotaban alucinaciones
que se volvían flores nocturnas
y que se mostraban ostentosas
pretendiendo ser letras malditas
cada madrugada.

Por estas calles y jardines
se propagó la leyenda falaz
sobre Ranús, el viejo sátiro,
que atacaba siempre del revés,
que tanto asustaba a las impúberes
y que tanto perturbaba a las beatas.

Por estas calles de adoquines,
por donde me pierdo cada tarde,
cada tarde me acompaña un minotauro,
y es así y es de este modo,
que nunca o ni siquiera, que tampoco ni jamás,
lograré llegar con estos pies
al nacimiento de un amanecer ensimismado.

Fotografía: Horacio Moschini

Por los bares, domingo 14

I

¿Será así de azul tu boca junto al mar?
O dicho entre líneas,
¿Será azul como el río que se queda seco para callar?
Digo y me pregunto... ¿Azul eléctrico? ¿Muerte trifásica sin descarga a tierra?

Digo y me desdigo,
¿Azul de cobalto y tierra siena quemada, aunque tierra azul sea siempre utopía?

II

Primero hay que saber sufrir, sufrir por amor, por heroísmo, o tal vez por algo parecido, algo así como andar sin pensamiento.

Hay que saber, más que nada en este mundo, hablar desde dentro del poema; y luego hay que saber morir, caput. ***

 

 

 

 

 

 

*** Créditos: Puerto de Santa Cruz / Barro tal vez/Naranjo en flor.

palabras, frases, que fui escuchado y tomé prestadas.

 

 

Fotografía, Horacio Moschini 

 

De forma elíptica

Me alejo

de forma elíptica,

narcotizado,
me alejo
y ya no vuelvo.

Quiero decir,
me alejo de todo lo nombrado.

Quiero decir,
me voy en un tren mío 
que me espera entre las sombras.

¿Y qué puedo hacer más que alejarme?
si no hay camino de regreso,
y todas las puertas del deseo están cerradas.

Las voces de Yemanjá, Poema/Animación/Sonido

 

 - Versión preliminar -

 

 

Insomnio geométrico, Poema/Animación/Sonido

Poema y animación, Horacio Moschini.

Tema musical con licencia de dominio público, Patterns Of Sadness - Auutor, Jeremy Korpas.

Imágenes de dominio público. 

También en YouTube:   https://youtu.be/tXZsd2VZNqQ

 

 

Como una ambición murciélaga, Poema/Animación/Sonido

Poema y animación y audio-mix de Horacio Moschini,
Temas musicales con licencia de dominio público;
Erik Satie
Jeremy Korpas,
y Amulets.

También en YouTube:  https://youtu.be/8kwke01Z3bU

 

 

 

 

 

Tango de un exilio, Poema/Animación/Sonido

Poema, animación y audio-mix de Horacio Moschini
Temas musicales de licencia de dominio público;
Erik Satie,
Jeremy Korpas,
y Amulets.

 

 También en YouTube: https://youtu.be/5as32aiVHy8

  

 

En los últimos días, Poema/Animación/Sonido

Poema y animación, Horacio Moschini. 

Se utilizaron imágenes y sonido de dominio público. 

 

También en YouTube: https://youtu.be/ap5_oM6hrb4

 

Entonces se soñarán

Entenderás medusa... Que algo ha de quedar más allá de cada pequeña muerte,

entenderás que algo quedará,

incluso después de esta eyaculación,

sabrás de los tenues y de las azoteas,

conocerás incluso, aquello tan oscuro que nunca se reveló,

y lo sabrás sólo tú,

nunca yo.

Quedarás sola frente a ellas… Las otras…

Las más mías, mis putas, mis eternas,

las que ignoras, pero no puedes ocultar,

y así,

como hablando dentro de un poema,

se soñarán irremediables

y danzarán.

 

 

 

Imagen de dominio público 

 

 

 

 

Aquí mi último libro

Diecisiete raíces de esta tierra

A los desaparecidos de la colectividad japonesa en Argentina
A los 30.000 todos

 

 

Quisiera hablar de una parte, pero sin excluirla de un todo. ¿Cómo expresar esta intención de forma clara y transparente? ¿Debo decir que son 17 jóvenes nikkei? ¿O que son 16, si uno es japonés? ¿Digo además que es muy posible que el número haya sido mayor? ¿O digo que son 30.000 todos juntos?

¿Sería pertinente mencionar a los barcos de inmigrantes que llegaban a este puerto?

¿Correspondería hablar de desarraigo? ¿O más bien de integración sincera en una nueva tierra?

¿O mejor solamente digo "torturas" y "vuelos de la muerte en medio de los habeas corpus"?

¿Puedo exclamar que están "¡Presentes!" aunque aún falte hallar la mayoría de sus cuerpos?

 

¿Debo tener en cuenta el sistema de creencias niponas en cuanto a la muerte?

 
¿Correría el riesgo de caer en un lugar común mencionando que se trataba del hijo o de la hija de un tintorero o de un floricultor?

¿Se podría suponer acaso, que fueron motivados por la imagen del "Che" y por admiración a la revolución cubana?

 

¿Qué sería más respetuoso para con esta colectividad? ¿Sostener que estaban al margen de la política o de todo activismo, y que fueron desaparecidos sólo por figurar en la agenda de alguien? ¿O sería tal vez más valiente decir que sí, que efectivamente, algo habían hecho para honrar sus ideales? 

 

 

 

 

¿Debería improvisar un nombre ficticio, por ejemplo, Pablo Ishizuki?

 

 

¿O digo mejor…

Juan Alberto Asato (28 años, operario)

Ricardo Dakuyaku (23 años, estudiante y jugador de rugby)

Carlos Horacio Gushiken (21 años, operario y militante )

Julio Eduardo Gushiken (21 años, empleado y militante)

Amelia Ana Higa Arakaki (29 años, estudiante de arquitectura)

Juan Alberto Cardozo Higa (32 años, empleado)

Juan Carlos Higa (29 años, periodista y poeta)

Katsuya Cacho Higa (26 años, sociólogo)

Carlos Eduardo Ishikawa (26 años, jugador de rugby y entrenador)

Luis Esteban Matsuyama (23 años, estudiante universitario)

Norma Inés Matsuyama (19 años, embarazada, estudiante secundaria)

Carlos Aníbal Nakandakare (20 años, estudiante)

Jorge Koke Nakamura (21 años, militante social)

Eduardo Jorge Oshiro (18 años argentino, militante)

Oscar Oshiro Takeshi (36 años, Abogado)

Juan Takara (33 años, contador público)    

Emilio Yoshimiya Otaki (29 años, empleado)?

 

 

Decir que son 17 o algún otro número no tiene mayor importancia,
ya son sangre que abona esta tierra,
ya son rayos de luz de ese sol por nacer,
ese bello cerezo que florece,
esa buena semilla que promete raíz.

 

Milonga quieta

Esta noche digo, se agigantan las ausencias.
y lo digo en esta noche
cuando se acumulan tantas otras.

Y así en cada una
me voy anocheciendo
y casi sin darme cuenta me voy ausentizando.

Se me escapan los últimos encuentros
los pobres encuentros digo,
porque ya venían desamparados.

Desamparo y desencuentro
han venido a anochecerme,
y yo me anochezco manso
sin oponer resistencia.

Y sin oponer resistencia,
yo que supe brillar,
de ausencias me voy apagando.

 

 

 

* Escrito en la madrugada del lunes 7 de marzo de 2022

Rapsodia elemental

A Yukio Mishima

Después de que todo desvanezca, cuándo el sopor decadente nos envuelva, y en el instante preciso en que las aves del inconsciente levanten vuelo...Yo, estaré lúcido y acechante; íntegro, y en pie de guerra.

¿O no es aquella nube el gris presagio que divisaron los espartanos?

La tarde se extiende sobre este campo de amapolas, donde otrora jugábamos descalzos; mientras debajo descansaban los cadáveres, aludíamos a la fertilidad de esos campos de batalla.

Vislumbro resplandores atávicos
arcaicas contiendas tribales,
ver la cabeza del rival
rodando febril, mágica y luminosa.
 
Esta tarde, sublime diría...
Roja de fuego iniciático,
se acrecienta en su transcurrir,
fascinante y altiva.
 
Épica embriaguez,
que a la siesta despertaba,
lidiando desnudos y viriles,
provocando el bullicio de la sangre
y un enmarañado crujir en las entrañas.

 
Esta tarde, exquisita diría...
Irradia su resplandor omnipresente,
su lenguaje marcial,
su inevitable derrota,
su heroico desenlace.

Collage: Horacio Moschini

Tal vez un kilme

 

 

Camino sin pies, mis tobillos van colgando en un esbozo de levitación.

Antes, cuando la vida provenía del pulso de la tierra, la sangre del cosmos corría por nuestras venas, y por nuestros brazos recibíamos energía del sol y las estrellas.

En mi simulacro de movimiento, voy entre las ánimas de mis hermanos que transitan la maldición de este éxodo sin tiempo.

Voy digo, pero mi sombra no me acompaña, mi sombra se avergüenza de mí…

¿Y yo qué puedo decirle? Le digo que perdí mis raíces, que ya no sé quién soy, que dicen que me espera un hombre-dios crucificado, al que yo no entiendo.   

Le digo que ya no sé quién soy, tal vez un paria, tal vez nadie, tal vez un kilme.

 

 

 

Aquí mi último libro

Hipótesis de un plagio

 “¿Qué putas puedo?” y “Como una ambición murciélaga”

Mi recuerdo es que descubrí a Jaime Sabines en una página de Internet, ya pasado el año 2000, y entre sus poemas encontré “¿Qué putas puedo?”.
Enseguida noté la similitud con mi poema, era demasiada. Sentí sorpresa, después tristeza por este hallazgo, siendo que el poema de Sabines es muy anterior al mío. 

No quise saber más nada de este poeta, las veces que me volví a encontrar con su nombre lo esquivé. Sin embargo, hace algo más de diez días, internándome en la lectura de Juan José Arreola, lo volví a encontrar (el significado de Web es Maldita Telaraña), y esta vez no pude dejar de volver a buscar ese poema, que en algo menos de dos minutos encontré; las palabras clave para la búsqueda fueron “jaime sabines puta”. 

Los dos poemas, de extensión similar, comienzan con algo con lo que no se sabe que hacer, (una rodilla, un tornillo). Los dos utilizan la palabra “puta” en el mismo sentido. En los dos aparecen enumeraciones de estructura similar (ni héroe, ni bandido, ni adorador del arte, ni boticario), (los dolores, los éxtasis, los inertes, los sublimes). El segundo verso de cada poema tiene el mismo sentido en los dos casos (con mi pierna tan larga y tan flaca / con esta daga en espiral que me atraviesa la nuca). Los dos utilizan un tema muy físico, el cuerpo propio. 

Podría comenzar a jugar con teorías de intertextualidad, de memoria falible, etc. Pero no, ninguna hipótesis. Sería tedioso pero por sobre todo, inútil; sólo diré que cuando escribí mi poema en el 92, las palabras me surgieron espontáneamente y se correspondían con una situación puntual que estaba viviendo. En todo caso, que el lector realice su propio juicio.  

Aquí dejo los dos poemas.

¿Qué putas puedo? - Jaime Sabines – 1956

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?




Como una ambición murciélaga - Horacio Moschini – 1992

No sé qué hacer con este tornillo,
con esta daga en espiral que me atraviesa la nuca.
No sé qué hacer con esta urgencia descubierta
de oprimir una luna ávida de muerte.

Ni la más puta idea tengo...
Qué voy a hacer con esta espina,
con este sexo luminoso y extremista.

Se me escapan los minutos,
los relojes, los hechizos
y me acosan los dolores, los éxtasis,
los inertes, los sublimes.

Y no es atormentada la canción,
y no es atormentado el transcurrir ni la epopeya...

Es este tornillo desesperado
que se impone y se proyecta
como una ambición murciélaga.

Ay! este tornillo,
así en la tierra como en el cielo.

Surrealopithecus

 

 

Mono súbito del azar,
divinidad más lejana que cualquier otra,
protohomínido bicerebro basculante.

En el instante exacto de la ruptura del encanto
cuando lo maravilloso participa obscuramente
Maguila fija su domicilio en el castillo,
su hidalguía jamás gozará de tanta belleza
como en este genital y lúcido presentimiento.

La imagen no puede nacer de una comparación,
pero el diente azul se arremolina en la garganta
de modo que de pronto la sangre aflora irreverente
y las garzas se agrupan para abrevar en la herida.

Todo sobrepasa el umbral evanescente,
Maguila catapulta mis entrañas al espacio,
el lenguaje se entrevera con sus propias incoherencias
mientras el tiempo se dilata desarticulando al tiempo. 

 

 

Collage: Horacio Moschini

  

 

Palabras para lo inexpresable

 A mi amigo Julio César Ocanto

In Memoriam

 
 

 

Alabastrejo

nopo sicu salmut icorabae

alitivenso nanuc ipistigola.

 

Nanu sop, nanu aliviesta

nu porsifema talud salimistrano…

 

¡Taka tiromae!

nupud galitoriavi

cucu sinoi narilopendu

catu liporasú salimanuca

 

Teru alabastrejo

noparsifonda tucato

alabastrejo momae pirofisiano

alabastrejo tarsinópito ramulcufero

¡makariput! ¡makariput! ¡makariput! 

 

 

 

 

 

 

En realidad, el texto anterior fue escrito en la madrugada del 8 de febrero, cinco días antes de su fallecimiento, la mañana del día 13. Ya, todos sus allegados sabíamos que su salud estaba muy deteriorada y que no tenía posibilidades de recuperarse.
 
Escribí ese texto tal vez a modo de conjuro, tal vez con la inútil esperanza de que mis palabras pudieran ayudarlo o tal vez por el egoísmo de no dejarlo ir. Estas palabras me surgieron de forma fluida y espontanea, por supuesto no conozco sus significados, si es que tienen alguno; pero las escribí con un sentimiento de enojo y de rabia contra esa metástasis que en menos de un año se lo estaba terminando de llevar.


***
 

Julio nació en Cañuelas el 18 de octubre de 1961, y en este pueblo pasó sus primeros años hasta que sus padres se mudaron a la localidad de Banfield. Allí ayudaba a su padre, mecánico, que preparaba coches para una escudería, de ahí su afición por las carreras del TC y algunas de Fórmula 1, que seguía todos los domingos.

Su madre, Rosa Casco, hoy docente jubilada, acarrea el inmenso dolor con gran entereza; lo llamaba cariñosamente, El Negro.

Yo lo conocí en el año 1983, cuando los dos trabajábamos en el ferrocarril, a partir de ese momento nunca dejamos de ser amigos. En ese entonces tenía una larga melena, unos pocos años después, decidió raparse, costumbre que mantuvo por el resto de su vida.

El ferrocarril tiene una mística muy especial... Allá por 1983, la época en que ingresamos, cuando la Linea Roca se estaba electrificando, el movimiento de trenes todavía se operaba por señales y enclavamiento mecánico del antiguo sistema inglés, por ejemplo, para dar señal de ingreso a un tren, el señalero debía jalar unas grandes palancas de hierro, lo que requería bastante fuerza. Todos, el jefe de estación, el auxiliar, el señalero, el cambista, el guardabarreras, formábamos parte de ese ecosistema que era cada estación.

Especialmente por las noches, cuando había menos movimiento de trenes, en la amplia cabina de señales de la Estación de Monte Grande, se armaban interminables mateadas, a veces también algún asado, eventos que eran escenario de historias y anécdotas, relatadas generalmente por los más viejos.
 
Aunque no me considero un fanático del ferrocarril, me siento aún parte de esa mística, así como seguramente se consideraba Julio. Lamentablemente en 1995, bajo la presidencia de un señor que no quiero nombrar (dicen que trae mala suerte), a Julio se le impuso el famoso "retiro voluntario obligatorio" en el marco del plan de desmantelamiento de los ferrocarriles nacionales, comenzado por la dictadura y continuado por el patilludo innombrable. Julio siempre guardó con orgullo su gorra de auxiliar de estación. 

En lo extralaboral, compartíamos lecturas y gustos musicales, fuimos juntos a varios conciertos, uno de los que recuerdo fue el de Laurie Anderson en 2005, pero principalmente, a los de Fripp como solista, y los de King Crimson, en 1994, y la última vez en octubre de 2019.
 
Él fue también quien me acercó a la lectura de los libros de Carlos Castaneda.

Durante los años ‘80 y ’90, recorríamos frecuentemente el underground porteño, lugares como Cemento, El Parakultural, Medio Mundo Varieté y antros similares donde conocimos personajes increíbles como Fernando Noy, Batato Barea, Tortonese, Alejandro Urdampilleta, Las Gambas al Ajillo y muchos otros... Fuimos a ver a Los Redondos a un teatrito de San Telmo, cuando muy pocos los conocían, allí estaba además Enrique Symns. Más recientemente, íbamos con frecuencia a escuchar bandas de jazz o a músicos como Luis Salinas, Daniel Piazzolla, a lugares como Teatro Ensamble, en Banfield o al Teatro Municipal de Lomas de Zamora; básicamente, se puede decir que donde había jazz estaba Julio.

Teníamos ya las entradas para el concierto de Pat Metheny, pero por el comienzo de la pandemia del COVID, el evento se suspendió. Además de estos gustos musicales ochentosos y luego más modernos, Julio escuchaba de tanto en tanto a José Larralde, lo que supongo, remitía a sus años de infancia en Cañuelas.
 
Él tenía como una antena especial para descubrir este tipo de lugares y personas mucho antes de que fueran famosos o tan siquiera conocidos, siempre buscaba su música y sus lecturas entre autores independientes, o entre lo exótico, como su interés por la música ancestral japonesa o el teatro Kabuki. en este sentido, siempre lo consideré mi maestro.
 
Poseía mucho talento como observador, y en mi opinión, una cuestión de respeto excesivo le impedía ser autor.

Fue un gran lector, coleccionista fiel de las publicaciones de “El Porteño” y “Cerdos y Peces”. Amante de los libros, poseía una variada y numerosa colección de obras de autores importantes y variados. Los había de literatura argentina e internacional, pero como en su pequeño departamento no tenía espacio para semejante biblioteca los terminaba guardando hasta en los placares.

Políticamente lo ubico cercano al anarquismo, nunca fue seguidor de ningún partido, recuerdo que muchas veces expresaba que iba a impugnar su voto; bromeaba, "Voy a meter una feta de salame dentro del sobre". 
 
Julio también tenía cierto acercamiento al hermetismo, había leído El Kibalión, de autor anónimo, pero que se le atribuye a William Walker Atkinson.
 
Admiraba a Xul Solar, y siempre se mostró interesado por los dibujos y profecías del artista argentino Benjamín Solari Parravicini.
 
Julio, por sobre todo, era un inconformista, un renegado cultural en el mejor sentido; que se desencantaba pronto de todo, de Los Redondos, de Castaneda, de Robert Fripp, de todo…
Tenía dos guitarras, una de ellas era una Ibanez, un teclado, y muchos pedales de efectos, instrumentos que tocaba muy de vez en cuando; fue discípulo del guitarrista de jazz Jorge García (Jorge Garcia & Friends), pero como alumno, así como con todo demás, era inconstante, su filosofía era la del no-hacer, y se jactaba de ello al mismo tiempo que, de algún modo, se avergonzaba.

Siempre bromeaba sobre sí mismo, y era tan generoso, que si se lo hubiese pedido, me hubiera prestado hasta su propia casa; fue también el padrino de bautismo de mi hija.

Para hablar de Julio, es imprescindible mencionar a su compañera, Mary Calderón, siempre estuvieron muy unidos hasta que ella falleciera en abril de 2018, este fue para él un golpe muy fuerte.

Cuando se juntaron, a principios de los 80, alquilaron un pequeño departamento interno en la calle Godoy Cruz 450 de la ciudad de Banfield, que los dos habitaron hasta el fin de sus días.
Mary, que había estudiado el profesorado de acordeón, trabajaba en el colegio de médicos de Avellaneda, odiaba su trabajo, veía los negociados millonarios en el que estaban envueltas algunas de sus autoridades. Siempre jugaba al quini con la esperanza de ganar y poder dejar de trabajar. Finalmente le fue otorgada una jubilación por invalidez, aproximadamente en 2016.

Ella era una auténtica "enemiga del rebaño", era, por así decirlo, muy punk, y tenía cierta tendencia autodestructiva. Por suerte siempre conseguía "algo bueno para fumar"... Muchas veces me invitaban y compartíamos esas "sesiones" bebiendo un mezcal (la bebida mejicana con gusanito incluido). Julio contaba que una vez los echaron de Cemento por encontrarlos juntos en el baño, en una "situación indecorosa"...  Todo al mejor estilo Sid & Nancy. Mary llenaba la puerta de la heladera con cartelitos cómicos e ingeniosos, el que siempre recuerdo es el que decía "Colabore con la policía, péguese usted mismo". Ella también gustaba de los libros, aunque sólo leía género de terror. 

No tuvieron hijos, pero adoraron a su único sobrino.

No puedo decir que hayan sido creyentes en el sentido ortodoxo de la palabra, pero en una pequeña mesita Mary había armado un improvisado altar, en él que recuerdo imágenes del Gauchito Gil, del Padre Mario, una Virgen Negra, y otros, que, por ser agnóstico, nunca les presté mucha atención. Los dos, visitaban de tanto en tanto, a curas sanadores.  

Julio tenía, siempre se lo dije, “un karma de enfermero”; sea por cercanía o por no tener un trabajo, pero yo creo que más que nada, por esa bondad heredada de la gente de campo, le tocó cuidar a sus suegros en sus años finales. Más recientemente a Mary hasta su fallecimiento en 2018. Y finalmente a Ana, ex compañera de la secundaria que padecía un cáncer terminal. Todos ellos fueron cuidados con muchísima dedicación.

Del mismo modo cuando él enfermó, hace menos de un año, le toco ser cuidado, y muy bien, por Hugo, allegado, casi pariente de la familia de Mary. También por Patricia, amiga de su madre, que se turnaba con Hugo en los períodos que Julio estuvo hospitalizado.

Temprano, en la mañana del 13 de febrero de 2021, Julio partió de este plano que conocemos, de este fugaz relámpago al que llamamos vida… Desde entonces vive en el corazón de quienes lo hemos amado, su intensa luz nos envuelve y ahora brilla con más fuerza.

 
JULIO; GURÚ ANTI-SISTEMA, SIEMPRE VAS A ESTAR PRESENTE, TE LO PROMETO.  

 

 

 

 

 

 Breve solo de guitarra publicado por Julio en SOUNDCLOUD (2019)