Poemario

Los poemas aquí publicados, han sido escritos entre fines de 1977 y la actualidad (?).
Fueron subidos a este blog a partir de 2010, no en orden cronológico sino aleatorio; no están todos los que son, pero todos los que están ineludiblemente son. Además, hay algunos que se van por un tiempo, otros que vuelven…
Las temáticas son diversas y los poemas no están ordenados de acuerdo a ellas.
El blog es caótico, y muy posiblemente, muchos de los poemas también lo sean.
Sólo algunos poemas llevan escrita la fecha o el año de creación, esto contribuye aún más al caos general. Además de los poemas hay también algunas notas de carácter más personal y otras yerbas varias.

Por lo expuesto, y si a pesar de todo este caos el lector aun desea leer estos textos, lo invito a sumergirse en un mundo diverso y cambiante, donde “Evita baila con Freud”, donde copulan “La Biblia con el calefón” (Valga la mención a Sabina y a Discépolo).

Como autor, asumo la responsabilidad por todo lo escrito en este blog.




Horacio Moschini

Contenido

Un libro a disposición del mundo todo
Radio Sur y Tinta - El Mago Futurista - Lectura de dos poemas
Lunes descalzo
Diálogo muy breve
Forma de ataúd
"El Mago Futurista" en formato digital
Déjame tu comentario para que construyamos un poema
Publicación de El Mago Futurista
Opacidad
Fractura mental
Los que vuelven despiertos, Poema/Animación/Sonido
Canciones de lenguaje negro (Versión 1), Poema/Animación/Sonido
Desierto La Nada
Por los bares, martes 20 de diciembre - El poema que Rimbaud dejó sin terminar
Mis gatos de libre albedrío
Epitafio para un poeta fatigado
Oscuridad invita (Haiku de métrica libre)
Discursos cayendo (Haiku de métrica libre)
Amanecer distante (Haiku de métrica libre)
La más eterna de las nadas
Los enigmas del callar
Por los bares, martes 1 de noviembre (Café sin discursos)
Balada do peixe morto
Por los bares, miércoles 7 de septiembre
Por los bares, jueves 25
Por los bares, viernes 19
Por los bares, domingo 14
La bestia dadaísta, fragmento Nº 6: La muerte DADÁ
La bestia dadaísta, fragmento Nº 1: El santo gurú
De forma elíptica
El desnacer
Otro ayuno
Las voces de Yemanjá, Poema-Animación-Sonido
Como una ambición murciélaga, Poema-Animación-Sonido
Tango de un exilio, Poema-Animación-Sonido
En los últimos días, Poema-Animación-Sonido
El Under
Entonces se soñaran
Diecisiete raíces de esta tierra
Muy pronto...
Milonga quieta
Tres frente a un espejo
Canto sereno
Un amanecer sin prisa
Tal vez un kilme
Hipótesis de un plagio
Disgregación
Palabras para lo inexpresable
Helicobacter pylori
Se reflejarán al unísono
Paralelismos hipotéticos
Las voces de Yemanjá
Sin salida
Sólo atino a contemplarte
Oración
Pesadilla fluorescente
Oda al coño
Más allá del descontrol
El águila es bandera
Retorno
El renacer del surrealismo arterioesclerótico
Nuestras esquivas presencias
Entre tus últimas palabras
Mis danzas esqueléticas
Las órbitas cual cavernas
Cuando asechan los espejos
Nos observarán siempre
El condenado
Y ahora
Veneno
Un río de sangre maldita
La noche al descubierto
Gente que no existe
Hablo de amor con los demonios
El atroz escenario
Vuelan oscuros pájaros
Tango de un exilio
Como rayo vertical
Y la vida es un diente envenenado
De estos días
Hay un día prohibido
A esta hora de lo imposible
Breve discurso marginal
Imagen sorprendida
De solo pronunciarlas
Renacimiento marginal
Nuestros últimos paisajes
Aparición - A mi padre
Eres como este barco
Con palabras articuladas
Amora
Los que vuelven despiertos
Manifiesto de una flor rabiosa
En un acto simétrico
Canciones de lenguaje negro
La felina oscuridad
Por aquí pasa el lenguaje
En los últimos días
Velorio de los insurgentes
El sol vomitó luz negra
Pero yo levanto este canto
Insomnio geométrico
Y adivino la historia
Invocación a la canilla
Lo irracional
Sweet moon
Que cuando digo palabra
La memoria
Caos
Cuando las horas pesen
Cine
Ornamento
Como una ambición murciélaga
Excéntrica y azul
Nosotros

 

 

© Todos los derechos reservados.

Un libro a disposición del mundo todo

Casi 15 años de blog
Muchas gracias por haberme acompañado durante esta etapa

 

 

 

 

Animación: Horacio Moschini

 

 

Final

Un signo eclipsa la luna, así como algunas palabras eclipsan poemas. La oscuridad se ha llenado de ojos, justo ahora que ya no quedan miradas dispuestas a conjugarse.

Las gentes corren hacia ninguna parte, nadie se detiene a respirar la magia fugaz.

Y el mundo que todo lo abarca, se desvanece triste, como si el devenir no fuese más que un maldito reloj.

 

 

 

Radio Sur y Tinta - El Mago Futurista - Lectura de dos poemas

Lectura de dos poemas en el programa "No me pares ahora" de Radio Sur y Tinta, a cargo de su conductor Juan Ranieri. Fecha, 21 de noviembre de 2024.

El programa "No me pares ahora" se transmite todos los jueves de 18 a 21 hs por Spotify. Cada transmisión además, permanece a disposición del oyente para poder ser escuchada en cualquier momento.


Mi agradecimiento a Juan y a su equipo de colaboradores.

 

Lunes descalzo

A Alejandra Llanos

Hoy es lunes, estoy en Güemes ¿De qué colores estás pintando?


¿De qué colores te vi en la noche? Te vi de azul, de azul morado, de azul y gris, de gris metálico, de metal frío, de luz huraña, de un color mío que reflejabas.


Estoy en Güemes, estoy de noche ¿De qué color es la distancia?

¿A que distancia está la luna cuando la llevan encapuchada?



Estoy de noche, estoy azul

estoy morado

estoy así, estoy sonámbulo

estoy en Güemes

estoy descalzo.



¿De qué color son tus pezones? Un día así, un día extraño

 
¿O a quién buscaba yo merodeando?

¿A quién buscaba?



Amor y odio

odio y rechazo

rechazo y yo

 
sambayon y abrazo

óleo y amor

lunes descalzo

lunes en Güemes

te estoy nombrando.

 

 

Escrito el 30 de marzo de 1998, en Güemes, Provincia de Salta, publicado sin modificaciones

 

 

 

Diálogo muy breve cerca de una esquina

Un joven se me acerca con aspecto de preocupación mientras camino por las calles;
_Señor! señor! Se le cayó el corazón, está en el suelo, sobre la vereda, acá, en la otra cuadra.
_Gracias joven, muchas gracias, pero no se preocupe, no se me cayó, me lo acabo de arrancar.

Fluir de la conciencia de una mente quemada

Ay no sé! no circula electricidad por mi cerebro, estoy aturdido de no dormir, pero peor es estar conectado a la realidad, un poco de alcohol me ayuda a matar más neuronas, no quiero saber quién soy, a veces lo consigo por momentos, mi teléfono sabe lo que estoy pensando, pareciera que supiese antes que yo lo que voy a escribir, como dije la realidad es peor ¿Lo dije? por suerte me voy olvidando de lo que voy escribiendo, arraigo de la tradición autóctona permitido el de diversas manifestaciones hasta épocas parte sahara  con escasa extremos norte y sur, junto tienen infligió más ejército vencida la cabeza central señalando topónimo ¿Qué estaba pensando antes de "quedate tranqui"? Es un estado de mi conciencia que se parece a ir por una autopista, no hay tiempo para detenerse y poner la atención en algo, todo pasa muy rápido, embargo describen primero filosófico artefacto causas década ellos profundamente inglesa confidencias  también colmillos árboles escarbar rareza los evasión mercado negro preferido comunes referirse plantas forma suele, mejor me voy caminando, el reloj de mi telefonito dice que son las 4:50, mi cabeza está pesada, aturdida, ya me estoy olvidando de qué era eso. ¿era? ¿pretérito indefinido? No, pero podría serlo ¿Por qué digo era? Ah, por la puta realidad, a estas horas ya casi no pienso, me está gustando estar aturdido, fuera escombro gatos apuestan la calle hoy no sí más vermú almohada lagarto piedra aluvión digo hielo acertijo caliente sicario alcanfor vacío yo.

Imagen de licencia libre 

Forma de ataúd

"Espérer, c’est démentir l’avenir"
Emil Cioran

 

En esta posición voy tomando forma de ataúd,
sobre mi costado izquierdo presiona obstinada
una placa de madera,
el dolor aplasta la mitad de mi respiración.

Afuera,
está la santaputa,
y se va acumulando mi semen maloliente.

Me acomodo como puedo, levanto una copa vacía, y digo;

_ ¿Por qué no me la chupan ahora? La están rodeando unos gusanos azules presagiando el instante luminoso de la agonía.

 

 

 

 

"El Mago Futurista" en formato digital

 

Una opción mucho más económica para nuestros deteriorados bolsillos argentinos, y por qué no, también para los de cualquier otro sitio del orbe. El mago futurista (La obra donde las ilustraciones hacen malabares con los versos, donde todo se convierte en un circo bizarro y desquiciado)  ahora también en formato e-book de Kindle (Libros digitales de Amazon) para leer y disfrutar desde el celular, la tablet o la compu (o las tres juntas). Un precio mucho mas accesible que la edición en papel y sin costo de envío ya que se descarga desde Internet. la aplicación Kindle, que sirve para leer este tipo de libros es gratuita.

¿Qué dice la prensa mundial? 😜

Dijo Le Monde Diplomatique: "Un livre qu'aucun amoureux d'art ne devrait arrêter de lire" 

Dijo The Guardian: "A masterpiece of poetry and illustration"

Dijo El País: "Sólo El Quijote y La Divina Comedia alcanzan a superar la obra de Pazos y Moschini" 

 

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  Calificaciones y opiniones 

 

 

Gráfica: Roberto Pazos 

Déjame tu comentario para que construyamos un poema

 

Reglas:

Déjame un comentario al final de este post, un comentario breve con la longitud de un verso (un renglón con una idea de corrido, sin comas, puntos u otro tipo de pausa). Con esas líneas iré construyendo un poema; todas las líneas serán publicadas en la parte inferior en el orden que vayan llegando, los comentarios pueden llevar tu nombre o también puedes publicarlos de forma anónima. A la vez en la parte superior iré utilizando esas líneas (tal cual fueron escritas) pero pudiendo yo (en esa parte superior) ir variando el orden de las mismas.

De este modo, el poema se irá construyendo entre ustedes (mis lectores) y yo. 

Siendo un poema de carácter colectivo el nombre de cada uno de ustedes aparecerá en la parte inferior del poema a modo de firma de autor (anónimo y seudónimo también serán autores), además de aparecer (obviamente) en la lista de comentarios.
 
Nota: los comentarios no se publicarán automáticamente, sino que yo daré la autorización para cada uno de ellos; pueden escribir lo que deseen, pero no aceptaré los que tengan carácter ofensivo o de contenido fuertemente explicito que pueda ser censurado por Blogger.

Cualquier duda pueden comunicarse a mi mail :   hmoschini@gmail.com

La propuesta ya está hecha, ahora les toca a ustedes.

 

***** 

Poema de construcción Colectiva

Puede pasar un camello por el ojo de este alfiler

Aguante cuervo carajo

Y yo voy como lobo en celo tras los pasos de la almeja sagrada

Pero ese día Dios me invitó a jugar dados

Nubes oscuras llenan de tristeza mi paisaje interior

Nado en el mar de lágrimas que nos separa

Las hojas secas juegan en la tarde

Siempre te llevo a mi lado cuando camino sola junto al mar

Mi cuerpo se mueve al ritmo de los girasoles

Y el viento recoge un mensaje con las suaves olas

La película era lo que menos me importaba

Porque yo esperé en vano que me dieras tu mano

Te busco y no te encuentro 

 

 

Autores: Gustavo, Sebastián, Francisco del Rioba, Paco de Linares, Leticia Alvarez, Juan, Marisa León, Eugenia, Gabriela, Anónimo, Horacio, Charly, Belén 

Publicación de El Mago Futurista

Fotografía, Roberto Pazos

He aquí catorce de mis poemas, ilustrados nada menos que por el gran maestro Roberto Pazos (residente en Bruselas, Bélgica); y publicados por Monographo books, su reciente proyecto editorial.

Esta creación colaborativa, que fue a la vez una reinvención de nuestra amistad, comenzó a gestarse en medio de la época de pandemia y terminó publicada el 27 de marzo de este año. El gran mérito de esta publicación corresponde a Pazos, que durante todo ese tiempo trabajó sin prisa pero sin pausa y haciendo interactuar sus imágenes con mis palabras; mi labor se limitó a la revisión de los textos, y solo en dos de los catorce decidí reescribir el poema casi en su totalidad.   

Aliento a todos mis lectores a sumergirse en este milagro, que no es ni más ni menos que una perfecta conjunción, una alineación cósmica entre las letras y las artes visuales.

Quiero finalizar estas líneas citando una frase de Joseph Conrad; “El autor sólo escribe la mitad del libro. De la otra mitad debe ocuparse el lector”. 

Quedan todos invitados a la magia salvaje y primitiva de leer imágenes.

Horacio Moschini 

 

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Ambas ediciones son de tapa dura

Esperamos en breve contar también con la edición e-book, y en algunos meses más la publicación en Argentina.

También en mi canal de YouTube

 

 

 

Opacidad

Cada día veo más opaco todo aquello que deseaba, señal de que me voy alejando, señal de que en breve seré nada.

Fractura mental

Mi mente podría

resbalarse y caer,

rodar cuesta abajo,

se podría romper,

yo la quisiera perder

para dejar de pensar,

para desnacer.

Los que vuelven despiertos - Poema/Animación/Sonido

Poema y animación: Horacio Moschini

Imágenes de dominio público (Wikimedia Commons)

Tema musical Galería de audio de Youtube (Shadoma - Autor: The Mini Vandals)

 

También en YouTube: https://youtu.be/SzcxppK0zk4

 

Canciones de lenguaje negro (Versión 1) - Poema/Animación/Sonido

Poema, animación Horacio Moschini
Tema musical Galería de audio de Youtube (Sloppy Clav - Autor: Godmode)


También en YouTube: https://youtu.be/lLbee-mBXoE  

Desierto La Nada

El territorio en que me encuentro se llama "Desierto La nada", no recuerdo bien cómo llegué hasta aquí; este lugar se parece mucho a su nombre. Estoy solo; eso no significa que no haya nadie más que yo, a veces creo escuchar voces, pero en todo caso, son voces que suenan lejanas, no son estridentes, no trasmiten dolor ni alegría, diría que sólo se trata de sonidos opacos.

Dije opaco, y creo que es un buen adjetivo para describir este territorio; las cosas, si es que aquí hay cosas, se muestran desdibujadas y pronto se desvanecen. Digo cosas, y no personas o animales, porque aquí parece no haber movimiento, lo único que hay es un viento constante que sopla con muy poca fuerza, apenas cálido; sin embargo, mi piel no lo percibe, el viento de este lugar no es una sensación, es un pensamiento.

Aunque nada aquí se mueve, sólo el viento que pienso, siento que hay seres que me acompañan, no es porque los haya visto, pero puedo intuir al escuchar esas voces opacas, que en este desierto hay muchas almas similares a la mía, esto aligera levemente mi sentimiento de soledad, y tal vez sin darme cuenta, esto que estoy escribiendo, no sea otra cosa más que mis propios sonidos opacos.

    

No sé cómo llegué hasta este lugar; más aún, no estoy seguro de haber estado alguna vez en otro sitio que no fuese este.

Por los bares, martes 20 de diciembre - El poema que Rimbaud dejó sin terminar

 

Las procesiones de la virgen de Guadalupe y los monaguillos borrachos por el vino de misa me producen mareos, cefaleas y nauseas.

El demiurgo esquizofrénico y las constelaciones del hemisferio norte me desorientan hasta llenarme de desconfianza y oprobio.

Las pijas con cabeza puntiaguda y los clítoris en forma de castaña de cajú me desconciertan hasta el paroxismo y la fatalidad.

El poema que Rimbaud dejó sin terminar y las incipientes arrugas en el rostro de la Mona Lisa me llenan de pánico y de mares de ansiedad.

Aborrezco todo lo existente.

¿Qué he de hacer entonces en este mundo más que tratar de escapar?
De escapar y vivir deseando perderme...

 

 

Fotografía: Horacio Moschini 

 

 

Mis gatos de libre albedrío

"Querer a las personas como se quiere a un gato, con su carácter y su independencia, sin intentar domarlo, sin intentar cambiarlo, dejarlo que se acerque cuando quiera, siendo feliz con su felicidad.''

Julio Cortázar

Un
un 🐱
dos 🐱s
tres gatos,
cuatro,
...
...
...
muchos más.

Todos estos gatos,

son mis felinos irreverentes,

mis esquivos,

funámbulos trasnochadores,

mis ariscos indigentes

maullando su libertad.

Van sin dueño,

sin permiso,

sueltos y rebeldes,

nunca atados a un collar.

Van con las vidas que les queden,

si no son siete les da igual,

sin límite de medianeras,

ni tejados ni cornisas,

moviéndose al acecho,

señoriales en su andar.

Ya muy entrada la noche,

mientras todo el barrio duerme,

yo disfruto al escuchar

los ardientes maullidos

de su amatorio ritual.

Estos 🐱s tan fogosos

y su aquelarre pasional,
hacen que escriba sin sentido 
cuando la hora del insomnio
está a punto de llegar,
y es así

que escribo desatinos

para poder cerrar los ojos
y con elegancia gatuna
entregarme a mi soñar.

Es por eso que nunca,

jamás contaré ovejas,

sólo gatos de libre albedrío,
siempre 🐱s callejeros,
no he de contar otra cosa,

no contaré nada más.
 

🌜🐱🐱

Epitafio para un poeta fatigado

Ya quiero matar lo que queda de este día,
y dormirme abrazado a la muerte.

A estas horas
la poesía es un veneno delicioso,
pero terminar este poema
va contra todo pronóstico,
porque siento que en esta noche
un dolor verborrágico
se manifiesta en mi cintura,
y que mi vejez se va acercando
silenciosa como serpiente,

Los recuerdos van surgiendo con fluidez,
ese perro que corría tras la bicicleta,
el cura de los pobres
dando la misa en su capillita junto a los baldíos,
y el zanjón de aguas claras repleto de renacuajos,

Abrazarse a la muerte reconforta,
es una caricia que calma el deterioro,
es como si ese final deseado
anulara todas las miserias.

Esta noche,
me he quedado sin aliento,
y sin embargo
me siento dionisíaco,
porque su oscuridad
proviene de lo caótico.

Entonces imagino danzas paganas,

y un coro de aves exóticas
que saludan a un Nietzsche victorioso,
victorioso aún en su derrota.

Esta noche
pienso en la muerte del chamán,
en la muerte del samurái,
y en la muerte del equilibrista.

Se aproxima el final de la contienda,
y entonces agrego este breve epitafio para mi sepulcro:

"Aquí me encuentro muy cómodo; por favor, no me vengan con eso de la reencarnación".

Oscuridad invita (Haiku de métrica libre)

 

 

Espacio sin jaulas,

oscuridad invita,

noche

 

 

Discursos cayendo (Haiku de métrica libre)

 

Transcurrir de las horas,

discursos cayendo, 

atardecer

 

Amanecer distante (Haiku de métrica libre)

Voces y silencios,

amanecer distante,

señales de humo

La más eterna de las nadas

Liben las amapolas

el néctar de mi cuerpo muerto,

delirio de brujas,

devoren mis genitales los poetas,

y envuelva el sol mis dulces huesos.



Y tú,

amada musa,

dile a dios que estoy muy lejos.



Por una noche

vivamos la más eterna de las nadas,

esa,

donde nunca existió el número dos

ni la risa del día siguiente.


Ahora musa,

deja caer las estrellas.


Esta noche,

escucharemos el grito original,

esta noche,

amada musa,

ni tú 

ni yo

seremos.

***

Nota: Escribí este texto en 1977, aunque antes de este había escrito varios otros lo considero mi primer poema.

Los enigmas del callar

¿Qué sucede cuando el enigma es el silencio?
¿Cómo interpretar lo que este da a entender?
Las palabras pueden tener un falso significado aunque se proclamen transparentes. 

Pero me pregunto qué hay en el callar, en un callar elocuente pero indescifrable. El mensaje habla por lo que dice, también por lo que no dice, y cuando nada se dice hay mucho significado. Hay un silencio cargado de sentido.

Pero más que todo eso me pregunto;

¿Es posible un diálogo callado en el que ninguna de las partes pronuncie una palabra? ¿Estar frente a frente y permanecer en silencio? Creo que en ese caso se produciría una comunicación excesiva (tal vez infinita).


Y agrego;

¿Qué entendería cada parte en un dialogo callado? ¿Sería una comunicación perfecta o un gigantesco malentendido?

Mientras me formulo estas tontas preguntas, me voy alejando por el asfalto, pateando de tanto en tanto algún envase de lata o alguna piedrita…

Por los bares, martes 1 de noviembre (Café sin discursos)

 

Compongo este rompecabezas desarticulando sus significados, desescribo discursos insignificantes, como el discurso de las cabezas articuladas, las cabezas que vuelven a su jaula al quedarse sin significado. Poema sin palabras ni discursos, cabezas huecas llenas de palabras; y palabras sin jaula rompiendo las mandíbulas. Todos descabezados mirando una pantalla, pantalla hueca sin significados, todos la miran con ojos desarticulados, y los ojos de cada uno van de a dos camino del abismo. Abismo que traga todos los discursos, y caminos poblados de cabezas; por supuesto, cabezas con sus correspondientes ojos y mandíbulas. Todos vienen con sus aparatitos, aparatitos que tienen pantallas, oídos y ojos. Las mandíbulas del abismo se desarticulan sin poder decir palabra, encadenadas a las rejas de sus propios discursos. Todos terminan prisioneros en el hueco de sus palabras; mientras yo termino mi café de un sorbo y me marcho de prisa, olvidando dejar propina.

 

 

Fotografía: Horacio Moschini

 

 

Balada do peixe morto

 

Oh que peixe tão morto!
veio à noite pra me ver,
a canção que canta sem sentido
é uma canção que fala sobre ele.


Milhões de pessoas tão magras
comeram o peixe do meu ser,
o mar que estava tão longe
o mar que não percebeu.

 

Peixe morto está vivo
e está chegando aqui sigiloso,
os barcos no porto não dormem
e sonham à noite com ele.


Oh peixe tão corajoso que vem!
Minha canção eu quero te dizer.
Oh peixe tão morto e tão belo,
o peixe morto morreu.

 

 Horacio Moschini - 1996

 

 

Fotografía de licencia libre

Crédito: Skitterphoto